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牛夲记得那天清早有雾。
是那种江南春天常有的、黏糊糊的白雾，从运河向漫过来，贴着战壕边沿动。
能瞅见的不到三十步，壕沟里的一切都蒙上了一层湿漉漉的水珠子。
牛夲蹲在打枪的地儿，把裹枪的油布又查了一遍——这是老兵赵大锤教他的，说淮河边的雾带着盐，沾在枪机上容易锈。
他呵出的气在雾里变成了更白的团，然后散了。
西边静得反常。
这种静让他想起了彝山打猎时的等着。
蹲在岩羊必过的山口，听着风穿过松林的声儿，等着蹄声从哪个向来。
可这儿没风声，只有雾在动时那种几乎听不见的、像丝绸摩的声儿。
“太静了。”
左边两步外的杨文理小声说。
这个白族学生兵摘下了眼镜在擦，镜片上全是水汽。
“静得不对劲。”
牛夲没接话。
他把脸蛋子贴在了步枪的胡桃木枪托上，木头的凉意透过皮传进来。
爹说过，好猎手要用全身去听——耳朵听声儿，皮听空气的动，甚至骨头都能听出地的震动。
他这会儿就这样做着，闭着眼，让注意散在西边的雾里。
然后他听见了。
不是声儿，是震动。
一种很细的、从脚底板传上来的麻。
像远有沉沉的石磙在夯地，一下，两下，隔得长。
他睁开了眼。
战壕另一头，赵大锤正把耳朵贴在地上。
这个西十多的老兵保着那姿势五秒，然后猛地抬起了头，脸上每道皱纹都绷紧了。
“炮！”
他吼了一声，声儿像破锣，“炮打！
贴紧！”
牛夲还没全明白这俩字的意思，世道就变了。
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