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那是“山”
字。
他停了一下，又蘸了点血，写下了第二个字。
这个记号更杂，像火腾起来的样。
“火”
字。
第三个字他写得很快，笔道凌厉——“血”
字。
三个记号并排躺在了糙纸页面上，暗红色的，在渐暗的天光里像某种古老的咒文。
牛夲瞅着这三个字，瞅了很久。
然后他翻到了下一页，开始写今儿个的头一篇日记。
用的还是彝文。
不是全的句子，是碎片，一个词一个词地跳出来：
雾。
白雾。
像彝山的晨雾，可更厚，更重。
炮声。
头一回听见。
不像雷，雷是从天上来的。
这是从地里钻出来的。
赵老兵在哼歌。
调子很老，词听不清。
山东兵老吴死了。
眼那儿一个洞。
他爱说笑话，昨儿个还说等打完了仗要请全连吃煎饼。
日本兵冲上来。
很年轻，有的比我小。
他们也在喊，喊啥听不懂。
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