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半夜下起了雨。
不是大雨，是那种细密的、黏人的雨丝，从黑的天幕里垂下来，落在钢盔上发出沙沙的声儿。
战壕开始积水，混着血和泥，变成了暗红色的泥浆。
脚踩进去，咕嘟咕嘟冒泡。
牛夲坐在一段相对干的防炮洞入口，就着马灯弱的光，在本子上写字。
钢笔尖划过纸面，发出簌簌的声儿。
他写得很慢，每个汉字都要想很久——杨文理白儿教了他几个字，“炮”
、“兵”
、“死”
、“活”
。
他轮着写这西个字，写满了一页纸。
“排长，还不睡？”
陈小栓抱着枪挤过来，浑身湿透，牙打着架。
牛夲合上了本子：“冷？”
“嗯。”
陈小栓才十六岁，装十九岁都装不像。
这会儿缩成了一团，更像只淋了雨的狗。
牛夲从怀里摸出了那包“大重九”
，抽出了一根递过去：“不会抽也叼着，和点。”
陈小栓接过了烟，学别人的样叼在了嘴里。
牛夲划着了火柴，用手护着凑了过去。
火光照亮了两张脸，一张黑糙，一张。
“排长，你说小鬼子今儿晚上会来么？”
陈小栓吸了一口，呛得首咳。
牛夲望向了战壕外的黑。
雨夜里常不会打，能瞅见的大差，可日本兵有时候不按常理出牌。
昨天他们刚吃了打炮的亏，今儿个可能想找回场子。
“不晓得。”
牛夲老实说，“怕么？”
陈小栓静了很久，然后小声说：“怕。
可更怕你们觉得我是怂包。”
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