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牛夲的手往下滑，摸到了手腕。
凉的，僵的。
他又去探脖子上的血脉，没蹦。
最后他把手指凑到杨文理鼻孔前——啥都没，连一丝热气都没。
这个白族学生兵，识字班上教他写“中国”
两个字的人，总说要写一本《滇军抗仗见闻录》的人，三天前胸被弹片打中，硬撑着没吭声。
牛夲给他包时，他还笑：“排长，我要是死了，你帮我把日记寄回大理，给我娘。”
“你死不了。”
牛夲当时说。
可这会儿他死了。
静地死在天亮前最黑的时候，连句遗言都没留。
牛夲坐在地上，愣愣地瞅着杨文理的脸。
那张脸上还沾着泥，嘴唇发紫，眼半睁着，像是在瞅啥很远的地儿。
牛夲伸手想帮他合眼，手指却抖得厉害，试了三回才碰到眼皮。
合不上。
死不瞑目。
牛夲忽然觉着胸里有啥东西炸了，一股烫的气从喉咙里涌上来。
他张了嘴，可发不出声儿，只有肩狠地抖。
泪流出来，混着脸上的血污，滴在杨文理冰的军装上。
他想起来，五天前的夜里，炮弹把战壕炸塌了一截，杨文理被埋在了土里。
牛夲疯了似的用手刨，指甲全翻了，总算把人挖出来。
杨文理咳着吐掉嘴里的土，头一句话是：“排长，咱们……咱们守得住么？”
“守得住。”
牛夲当时说，“死了也守得住。”
这会儿人真死了，阵地也真要放了。
“排长……”
一个弱弱的声儿从旁边传来。
牛夲抹了把脸，转过了头。
是王小栓，那个贵州兵，左腿从膝盖往下被炸没了，用绑腿草草扎着。
他撑起了身子，瞅着牛夲：“咱们……要走了？”
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