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牛夲的左脚踏进战壕时，靴子陷下去半寸。
不是泥土松，是另一种不对劲的软——像踩进了泡过油的棉絮，发黏，发滞。
他低头看，帆布军靴的齿纹里，暗红色的泥浆正慢慢渗出来。
那不是平常的泥，是血泥。
血浸透这片土地太久了，多到雨水都冲不掉那股铁锈混着腐烂的气味。
“站稳！”
一只手从后面抓住他的背包带。
牛夲回头，是连长李国柱。
这个白族汉子脸上糊着灰土，只剩眼睛还亮，像两块嵌在石像里的黑玉。
他军装右袖被弹片撕开一道口子，露出里头染血的绷带。
“看脚下。”
李国柱的嗓子哑得像砂纸磨铁皮，“这沟里躺过三茬人了。
中央军的，桂军的，现在轮到我们。”
牛夲把另一只脚也挪进来。
战壕比他想的深，站起来能露出半个头。
他扶着湿乎乎的土壁，泥土从指缝里簌簌往下掉。
土里掺着东西——半截皮带扣、烧焦的布片、一颗变了形的子弹头。
他的手指碰到一块硬东西，掏出来看，是半块身份牌，上头还刻着模糊的字：“粤军第××团，陈阿水”
。
“扔了吧。”
旁边一个老兵说，他正用刺刀在壕壁上挖枪眼，“这地方啥都缺，就不缺死人的东西。”
牛夲没扔。
他把那半块铁牌擦干净，塞进上衣口袋。
阿爸说过，人的名字不能随便丢，丢在荒山野岭，魂就找不着回家的路了。
“全体——隐蔽！”
喊声从战壕前头传来。
牛夲还没回过神，就被李国柱按着肩膀蹲下去。
头顶传来尖啸——不是一声，是一片，像无数把铁尺同时撕开天空。
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