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“你不留？”
“留了有啥用？”
牛夲的声音很平，“他死了，我杀的。
看这些，只会睡不着。”
小个子静了。
他把布包重新包好，塞回怀里，可没说要扔。
天完全黑了，天上出了星星。
战场的夜里很怪——远处还有零星的枪声和炸，可能是警戒部队在打，可主阵地上却比较静。
月光很淡，照在残破的战场上，给一切蒙上一层银灰色的、不真的光。
不知是谁先开始的，轻轻地哼起了调。
是很简单的山歌调，没词，只是“啊——呀——”
的哼，音拖得长，带着某种老老的、哀而不伤的韵。
牛夲听出来，这是贵州山里的调，小个子老家那边的。
哼唱声慢慢传开了其他人。
一个湖南兵加了进来，哼的是洞庭湖的渔歌；一个西川兵用低低的声音和进来，调子更粗些。
不同地方的民歌在这个战壕里碰头，形成一种怪怪的和。
牛夲闭着眼听。
他想起彝寨的火塘边，阿爸也是这样哼着老老的调，那调没词，可每一段都在讲祖先搬家的故事：从西北高原到云南深山，跨过千山万水，最后在红河边扎根。
那是彝人的根，是流在血里的记。
他轻轻开口，用彝话哼起来。
不是山歌，是更老的“哭嫁调”
——原是姑娘出嫁时，阿妈和姐妹唱的不舍和祝福。
可这会儿在战壕里，这调子失了本来的意思，只剩纯粹的、对故乡和亲人的念。
他的声音不高，可在静的夜里很清楚。
战壕里慢慢静下来，所有人都听着这陌生的、带着外乡风的调。
没人听得懂词，可所有人都听懂了那味儿——那是想家，是想活，是想回那片生养自己的地。
一曲哼完，很长时间没人说话。
最后是李国柱打破了静。
这个白族连长靠坐在战壕壁，摸出一包压瘪的“大重九”
——云南本地的烟，很呛，可够劲。
他抽出一支，点着，深深吸了一口，烟雾在月光下袅袅升起。
“我老家在大理，”
他突然开口，声音有些哑，“苍山脚，洱海边。
这时候节，该是收蚕豆的时候了。
我婆娘一个人带着两个娃，不晓得忙不忙得过来。”
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