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电话挂断的忙音像一根冰冷的针，刺破了休息室内勉强维持的平静。
克里斯微微侧头，见卡卡僵在原地，手机屏幕黯淡下去的光映在他好看的脸上，不知道在想什么。
欧冠。
曼联。
AC米兰。
圣西罗。
每一个词都像一记重锤。
四天？不到四天！
要让此刻蜷缩在沙发上、刚刚经历完身体和情感双重撕裂、甚至无法自如控制这副少年躯体的克里斯，出现在全世界瞩目的欧冠赛场上？
克里斯感到身上落了一层卡卡的目光，可是他不知道该去怎样回应。
他仍然捏着勺子，一点一点地戳着盘子里早已凉透的土豆泥，眼神却飘向走廊方向，耳朵竖着捕捉ICU那边的细微动静。
方才姐姐那句无心的“挑食”
似乎还让他有些窘迫，苍白的脸颊甚至泛起一丝极淡的红晕。
这近乎正常的假象，总让克里斯胸口发闷，总感觉有残忍的现实将要砸在自己头上。
克里斯几乎能感觉到卡卡的目光在自己背后凝固成实质，还是忍不住回头开口问。
“卡卡？是门德斯吗？怎么了？”
克里斯望着卡卡，等他开口，但对面的人没有立刻回答，只是走过来，伸出手，用指腹极其轻柔地擦掉他嘴角沾到的一点土豆泥痕迹。
“克里斯，”
卡卡坐在他旁边，声音压得很低，“我们遇到一个很大的麻烦。”
克里斯的心猛地一跳，勺子哐当一声掉回盘子里。
“是妈妈？”
克里斯声音颤抖，第一反应仍是母亲的安危。
“不，多洛雷斯女士暂时稳定。”
卡卡立刻否认，“是比赛。
欧冠。
八分之一决赛，AC米兰对曼联。”
克里斯刚放下的心又提了起来，这个词组像一把钥匙，瞬间打开了他几乎被恐惧和愧疚淹没的职业球员本能。
日期！
赛程！
他怎么会把这么重要的事情完全抛在脑后？
“还有几天？”
他听到自己的声音干涩得像砂纸摩擦。
“不到四天。”
卡卡的声音沉重，“次回合，克里斯，如果你缺席……”
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