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雨水顺着那只手的腕骨向下流淌。
他的喉结不受控制地上下滚动了一下。
抬起头，撞进卡卡棕色的眼眸里。
那里面没有了方才球场上的锐利杀气，情绪在其中沉浮，像是关切，又像是尊重。
某些画面不受控制地撞进克里斯的脑海——不是额头上那个带来剧痛与新生的印记，而是更早一些，在边线广告牌的阴影下，千万球迷注视下擦过他唇角的触感。
短暂、锋利，那个吻甚至担得起这两个词。
像一根细小的刺，在此刻失败的钝痛中忽然变得清晰起来。
他脑海中更汹涌的画面袭来。
卡卡庆祝时滑跪划开的水痕，皮球一次次洞穿自家球网时溅起的水花，看台上山呼海啸的欢呼，一切一切全都是献给眼前这个人。
克里斯清楚地知道自己的力量，知道自己能做到什么。
但困境像一道该死的枷锁，捆缚着他的手脚，让他只能眼睁睁看着另一个天才尽情挥洒。
他本该与之抗衡，他本该成为唯一的共舞者，而不是像现在这样，被某种无形的力量拖慢步伐。
舞台就在那里，对手如此完美，而他却被迫戴着镣铐起舞。
这太不公平。
那只手还悬在空中。
“卡卡！”
AC米兰队友的喊声突然响起。
卡卡一愣神，回头看去，伸出的手微微下垂。
克里斯最终没有去拉那只手。
他猛地移开视线，下颌线绷得死紧，用手掌狠狠撑住冰冷泥泞的草皮，手下的触感真实而粗糙。
他借力，挣扎，靠自己的力量站了起来，膝盖有些发软，但终究是站稳了。
克里斯看了卡卡一眼，只是转过身，沉默地、一步一步地走向球员通道。
每一步都踩得极其沉重，湿透的球鞋陷入草皮，再拔起，发出细微的噗嗤声。
失败的苦涩如鲠在喉，而身体的透支感则像潮水般一阵阵拍打着他的神经。
通道口的阴影越来越近，像无底的黑洞。
他抬脚迈进阴影里，从圣西罗战败而归。
雨水迸溅，脚步声急。
卡卡的声音猛然自身后传来。
不是脑海中的幻听，而是真实地、清晰地穿透雨幕，带着喘息和犹豫。
“克里斯蒂亚诺。”
克里斯一怔，卡卡没有叫他昵称。
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