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曼彻斯特在下雨。
克里斯发现自己有时竟然会想起哈里街，想起那天的倾盆大雨，想起卡卡为自己撑的黑伞。
可是朋友之间互相撑伞有什么好怀念的，不就像八月的曼彻斯特下雨一样，稀松平常吗？
雨滴沿着玻璃窗滑落，划出一道道扭曲的水痕，模糊了窗外灰蒙蒙的世界。
克里斯蜷在沙发里，手边散落着几份欧洲各地的体育报纸。
油墨气味在潮湿空气里变得沉闷，每一份报纸的头版几乎都被同一个身影占据——卡卡在圣西罗草坪张开双臂，笑容比米兰的阳光更耀眼；卡卡举起欧冠奖杯，闪光灯将他笼罩在圣洁的光晕里；卡卡在专访中谈论信仰与家庭，措辞完美得无懈可击。
克里斯的指尖无意识地擦过报纸上那张英俊的侧脸。
每一次看见那张脸，克里斯就像逃避，可是他的目光依旧眷恋地在报纸上流连，像某种古老的诅咒在低声提醒，将他们紧紧捆绑的命运是何等诡异。
几个月，没有见面，没有通话，只有卡卡关于身体状态的询问静静躺在邮箱里，语气里有种刻意的官方。
克里斯看着曼彻斯特云起云落，倒数着日子，终于熬到了金球奖颁奖典礼。
巴黎的夜晚被灯火点燃。
克里斯走在红毯上，四面八方的闪光灯咔咔作响。
他穿着那身特意定制的勃艮第红天鹅绒西装，剪裁极尽优雅，将他年轻身体的力量与美感勾勒无遗。
但这身衣服藏着只有他知道的秘密。
在他模糊的前世记忆里，卡卡赢得金球时似乎穿过类似的款式——也许是颜色，也许是面料，他记不真切了。
这辈子，他凭着那点残缺的印象，鬼使神差地为自己定制了这套。
像一种跨越时间的隐秘共鸣。
他在人群中一眼就看见了卡卡。
卡卡被簇拥着，合体的黑色礼服衬得他肩线挺拔。
笑容一如既往温暖得体，像颗被精心打磨的钻石，在聚光灯下折射出无可挑剔的光芒。
他欣赏着这个男人此刻的荣耀，心酸却如潮水般涌来。
这具看似完美、充满活力的身体，在未来将要承受多少职业足球的创伤——磨损的膝盖，反复发作的腹股沟伤势，无数个被疼痛纠缠的夜晚。
他知道辉煌背后的代价。
最让他心痛的是——在他模糊的记忆里，这个光芒万丈的卡卡，这个理应拥有更多的卡卡，最终只拥有了这一座金球奖。
凭什么？
不甘、怜惜与遗憾在他胸腔里冲撞。
他想冲上去告诉那个对未来一无所知的男人，要小心，要保重，要抓住每个机会……可他什么也不能做。
他只是个被困在时间缝隙里的偷渡者，连站在对方身边分享荣耀的资格都显得可笑。
“卡卡！”
直至卡卡的名字被喊出，克里斯才从短暂的出神中醒过来。
卡卡直起身，面向全场致意。
聚光灯在他周身勾勒出耀眼的光晕，金球奖杯在掌心闪烁着流动的金色，他的目光从容地扫过台下欢呼的人群，掠过一张张熟悉或陌生的面孔。
那目光定格了。
喧嚣的会场仿佛被按下了静音键。
克里斯站在原地，忘了呼吸。
他看着卡卡的笑容在触及他视线时微微凝滞，那双总是清澈的眼眸里闪过一丝讶异，随即漾开更深的暖意。
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