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“你和克里斯蒂亚诺的关系真的破裂了吗？”
“你怎么看外界说你们不再联系？”
卡卡站在灯下，脸上仍旧是那种温柔到无懈可击的表情，他听见“克里斯蒂亚诺”
这个名字，睫毛轻轻一颤，维持着得体的微笑。
“我们一直都有联系。”
他说。
“只是各自有各自的生活。”
他又补了一句。
记者追问：“那你们未来还会在同一队踢球吗？”
卡卡微微一笑，笑意像一层薄雾，“未来的事交给未来回答吧。”
他把问题一个一个挡回去，转身走进通道，一走出镜头范围，他的肩膀才微微垮下来，像终于允许自己喘一口气。
回到家时已经很晚。
马德里的夜风凉得像水，吹在皮肤上，带着一点粗粝的质感。
卡卡进门，只开了走廊的小灯，家里很安静，冰箱运作的嗡鸣声在耳畔徘徊。
他把包放下，快步走去洗手间。
洗手池的灯亮起，镜子里的他脸色有点白，嘴唇也白。
他拧开水龙头，冷水冲下来，水声很大，像能盖住一切。
他低头洗手，水流冲过指缝，带走草屑和汗味。
他抬头看镜子时，鼻腔忽然又一热。
卡卡怔了一下。
下一秒，血滴下来。
不是一滴，是连续的几滴，落在瓷白的洗手池里，声音很轻，却像敲在耳膜上。
红在白里迅速散开，像一朵被迫盛开的花。
卡卡的动作仍旧很快。
他抽纸，压鼻翼，抬头，呼吸，动作无比连贯。
他看着镜子里的自己，为什么对足球这么执着，为什么对克里斯的生命这么执着，为什么这么冥顽不灵，明明每次都是自己在开导克里斯，为什么现在却感觉更放不下的是自己。
血慢慢止住。
卡卡把纸巾换了一张，把洗手池里的红冲干净，直到水流变清。
水声冲走了红，却冲不走那股铁锈味。
卡卡关掉水龙头，静静站了一会儿。
他把纸巾揉成团，扔进垃圾桶最深处。
然后他抬手擦干净嘴角，像什么都没发生。
他走出洗手间，去客厅，打开电视又立刻关掉。
屏幕上的新闻标题闪了一下——“卡卡一传一射”
“重返巅峰”
“破裂旧友”
。
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