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只需要一缕气息，十年前那些被他拼命压进意识深渊的画面，就会如同决堤的洪水般席捲而出。
苏晨的喉结猛地上下滚动了一下。
他死死咬住后槽牙，听到了自己牙齿相互挤压的沉闷声响。
他伸出手，极其缓慢地、力道轻柔得如同触碰一片即將碎裂的蝉翼般地，拿起了那本笔记本。
笔记本比他想像中更轻。
岁月已经抽乾了牛皮的大部分水分，拿在手里，像是捧著一片枯叶。
但苏晨捧著它的双手，稳得如同被焊死在了空气中。
他翻开了封面。
第一页。
泛黄的书页上，一行娟秀而舒展的钢笔字跡，安安静静地躺在那里。
那些字的笔锋很独特——起笔时习惯性地向右上方轻挑，收笔时总是多带一个极其细微的回锋。
苏晨认得这笔字。
他在老家阁楼的旧纸箱里，见过母亲的笔记本。
同样的字跡，同样的笔锋习惯，一模一样。
他开始阅读。
“吾儿苏晨，当你看到这本手记时，我或许已经不在人世了。”
苏晨的呼吸骤停了一拍。
“请原谅母亲的自私。
有些秘密，我必须带进坟墓。
但有些真相，你必须知道。”
“我写下这些文字的时候，你应该刚刚过完七岁生日。
你爸给你做了一把小木剑，你举著它满院子追邻居家的大黄狗，摔了两跤，膝盖磕破了皮也不哭，反而回头冲我笑，说妈，我不疼。”
“你从小就是这样，晨子。
疼了也不说。”
“所以妈妈更不敢把这些事告诉你。”
苏晨的眼眶倏地红了。
不是那种表层充血的微红。
而是像有一团无色的火，从眼眶深处猛地烧了上来，烧得整个视野都蒙上了一层模糊的水雾。
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