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警笛在靠近。
越来越近。
他的呼吸停止了，心脏在胸腔里疯狂擂动，撞击着肋骨，发出只有他自己能听见的咚咚巨响。
他的眼睛瞪得极大，瞳孔在昏黄的灯光下缩成针尖，死死盯着铁皮屋那扇薄薄的、仿佛一踹就开的门。
是不是来抓我的？他们发现了？他们找到证据了？指纹？监控？
无数个问题像炸开的弹片在他脑中飞溅。
他的双腿开始发软，几乎要跪倒在地。
额头渗出冰凉的冷汗，顺着太阳穴滑下，滴进脖颈。
他该逃跑吗？现在？从窗户爬出去？可是六楼……
警笛声已经到了楼下街道。
李岩像一尊僵硬的雕塑，连眼珠都不敢转动。
他听见了刹车声，车门开关声，杂乱的脚步声，还有对讲机刺啦刺啦的电流声和模糊的人声。
他的手指深深掐进掌心，指甲陷进肉里，带来尖锐的疼痛，却丝毫无法缓解那深深的恐惧。
时间被无限拉长，每一秒都像一个世纪那么难熬。
他在等。
等那沉重的、决定命运的敲门声。
但敲门声没有来。
楼下传来激烈的争吵声，一个男人粗哑的吼叫和一个女人尖利的哭骂，夹杂着警察严肃的劝解。
似乎是夫妻打架，邻居报了警。
不是来找他的。
李岩浑身的力气仿佛瞬间被抽空，他踉跄一步，后背重重撞在墙上，发出沉闷的响声。
泡面碗被打翻在地，油汤泼了一地，浸湿了他破旧的拖鞋。
但他顾不上了。
他顺着墙壁滑坐在地上，大口大口地喘着气，像一条濒死的鱼。
心脏还在狂跳，震得他耳膜嗡嗡作响。
冷汗已经浸透了衬衫的后背，冰凉的布料黏在皮肤上。
不是找他。
这次不是。
他瘫坐在油污的地上，很久很久，直到楼下的警笛声再次响起，逐渐远去，街道重新恢复城中村特有的嘈杂，他才缓缓地、颤抖着扶着墙壁站起来。
腿还是软的。
他走到窗边，小心翼翼地撩开窗帘一角，向下窥视。
警车红色的尾灯正在巷口转弯消失，几个看热闹的邻居还在指指点点。
安全了，暂时。
李岩松开窗帘，转身看着一地的狼藉。
泡面的味道混合着他自己的汗味，在闷热的铁皮屋里弥漫开，令人作呕。
他弯下腰，开始机械地清理，手指还在不受控制地细微颤抖。
这一夜，他几乎没有合眼。
每一次窗外传来稍大一点的动静——摩托车的轰鸣、醉汉的叫喊、甚至野猫打架的嘶叫——都会让他从浅眠中惊醒，心脏狂跳，全身紧绷，竖起耳朵仔细分辨，直到确认那只是城中村寻常的噪音，才敢慢慢放松下来。
如此反复，直到天光微亮。
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