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许震东的葬礼，林晓阳来得有些晚。
巷口停着的车已经散了大半，黑伞一把把收起，地面上留下被雨水和脚步踩得凌乱的泥痕。
风不大，吹得灵堂门口悬挂的白幡一下一下轻轻晃动。
正中央的遗像被黑白绸布围着，许震东在照片里还带着惯常的笑，眼神却已经定格。
香炉里的线香烧到尽头，灰白的香灰塌陷成一小堆，供桌上摆着水果、白酒，还有一碗早已凉透的米饭。
白菊花一层一层堆在地上，湿冷的清苦味混着檀香，钻进鼻腔。
许震东的妻子跪在蒲团前，哭得声音已经哑了，肩膀一下一下地颤。
她身旁的女孩年纪不大，黑衣明显不合身，眼睛红肿，哭声断断续续，像还没真正明白“死”
这两个字的分量。
林晓阳站在门口，脚步迟疑了一瞬。
那一晚的画面像被谁猛地按下播放键——
温热的血从指缝里往外涌。
许震东倒在他怀里，呼吸一点点变浅。
那只曾拍过他肩膀、教他规矩的手，用尽最后的力气抓着他的衣襟。
林晓阳低头走进去，在蒲团前跪下，额头重重磕在冰凉的地砖上。
一下。
再一下。
他不敢抬头，只能盯着眼前模糊的灰色。
磕完头，他站起身，看向那对母女。
许震东的妻子没有看他，女孩却抬起了头，目光空洞又茫然。
他低下头，转身离开灵堂。
屋檐下，有人站着抽烟。
烟雾在冷空气里散开，又被风迅速吹散。
男人靠在柱子旁，脚边落了一圈烟灰。
林晓阳一眼就认出他。
孟强。
许震东在老城区一起拼出来的兄弟之一。
似乎察觉到视线，孟强偏过头，看见林晓阳时愣了一下，随即把烟从嘴里拿下来，掐灭。
林晓阳走过去，站定，深深鞠了一躬。
孟强没说什么，只是抬了抬下巴，示意他靠近些。
“那天晚上，怎么回事。”
林晓阳没有隐瞒。
他把那晚的经过一五一十说了出来。
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