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纸团在空中划过一道抛物线，精准地落进了他脚边的垃圾桶里。
“大叔，”
HR抬起头，看着面色惨白的林宇，语气中充满了不屑，“手抖成这样还想搞建筑？别来碰瓷了。
哪怕是去工地搬砖，人家都怕你把砖头砸脚上。”
周围爆发出一阵低低的哄笑声。
那些笑声像是一把把生锈的锯子，来回拉扯着林宇最后一点神经。
“去帕金森康复中心画涂鸦吧，”
HR重新拿起一支笔，在他修长的指间转动起来，“那里或许有人能欣赏你的‘解构主义’艺术。”
林宇不知道自己是怎么离开那里的。
他只觉得眼前的一切都在旋转，那些嘲笑声、雨声、雷声混合在一起，化作一股巨大的洪流，将他冲出了那个令人窒息的空间。
他像是一条丧家之犬，跌跌撞撞地冲进了漫天的大雨中。
冰冷的雨水瞬间浇透了他的全身，但他却感觉不到冷。
因为他的身体里，早已经是一片死灰。
他在雨中盲目地奔跑着，皮鞋踩进水坑，溅起肮脏的泥水，打湿了他的裤腿。
那裤脚沉重地贴在腿上，像是一副沉重的镣铐，拖慢了他的步伐。
不知跑了多久，也不知跑到了哪里。
直到那盏昏黄、破旧的霓虹灯牌在他眼前闪烁起来。
“微光网咖”
。
那灯牌上的“光”
字已经坏了一半，只剩下下面的一点残影，在风雨中忽明忽暗，像极了濒死之人的喘息。
林宇停下了脚步。
他浑身湿透，发丝凌乱地贴在额头上，水珠顺着苍白的脸颊滑落。
他抬头看着那块破招牌，一种本能的求生欲让他推开了那扇布满油污的玻璃门。
“叮铃……”
门口的风铃发出沉闷的响声。
一股混合着泡面味、廉价烟草味和机箱散热味道的热浪扑面而来。
这里是城市的背面，是那些被主流社会遗忘或者自我放逐之人的避难所。
网咖里光线昏暗，只有几十台电脑屏幕闪烁着幽蓝的光芒，映照出一张张或兴奋、或麻木的面孔。
键盘敲击声噼里啪啦地响成一片，像是无数只飞蛾在扑打着翅膀。
没有人注意到来了一个浑身湿透的落魄男人。
林宇拖着沉重的步伐，走到了角落里的一个破旧沙发前。
沙发原本是米色的，但如今已经变成了灰黑色，上面布满了烟洞和污渍。
他瘫坐下来，身体深陷进柔软却肮脏的沙发里。
极度的疲惫感如同潮水般袭来。
他颤抖着手，从湿透的衣兜里摸出一包已经有些变形的烟。
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