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脚上踩着一双早已磨平了底的蓝色人字拖，脚趾缝里似乎还夹着点灰。
男人手里拿着一把破蒲扇，正有一下没一下地摇着。
这是这家网咖的老板，老黄。
老黄维持着打火机的姿势，火苗在他浑浊的眸子里跳动，但那目光深处，却似乎藏着某种清澈见底的东西。
他看着林宇那双仍在剧烈痉挛的手，眼神里没有像刚才那个HR那样的嫌弃，也没有那种让人作呕的廉价同情。
他就那么平静地看着，像是在看一块石头，一棵树。
林宇下意识地凑过去，点燃了烟。
深吸一口，辛辣的烟雾冲进肺里，让他稍微找回了一点活着的实感。
老黄收起打火机，顺手从旁边的柜台上端过一杯热茶，放在林宇面前的茶几上。
那是一个印着“为人民服务”
字样的搪瓷缸，里面的茶水颜色很深，冒着热气，显然是那种最廉价的茶叶沫子泡出来的。
“外面雨大，歇会儿。”
老黄的声音有些沙哑，带着一种常年被烟熏火燎后的沧桑感。
他摇了摇手中的蒲扇，目光扫过林宇那只依然在发抖的手，淡淡地说道：
“手抖了没事，心别抖就行。
在我这儿，没人催你交图，也没人逼你签字。”
这句话很轻，却像是一记重锤，砸在林宇的心口。
林宇捧起那杯热茶。
搪瓷缸温热的触感传递到掌心，稍微缓解了指尖的冰冷。
他透过袅袅升起的水雾，目光扫过整个网咖。
耳边是此起彼伏的键盘敲击声，屏幕上闪烁着各种光怪陆离的游戏画面。
有人在虚拟的战场上厮杀，有人在建造虚构的城堡，有人在与不存在的怪物搏斗。
看着那些沉迷于虚拟世界的年轻人，林宇的眼神逐渐冷了下来。
一股属于曾经那个“传统精英”
的傲慢与不屑，在他心底油然而生。
他在心里发出一声无声的咆哮：我是建筑师！
我是造实体地标的人！
我是要把名字刻在石头上、刻在钢筋混凝土里，让百年后的人们依然仰望的存在！
我怎么能沦落到这种地方？这种充满了电子垃圾、充满了逃避现实的失败者的聚集地？
老黄的话，在他听来，不再是安慰，而是一种侮辱。
“在我这儿……”
在你这儿？在你这个破破烂烂、充满霉味和汗臭味的网咖里？
那种对“过去荣光”
的病态执念，以及急于洗刷冤屈的渴望，让他对老黄这份善意的收容感到一种被冒犯的屈辱。
他看着自己那双捧着茶杯还在微微颤抖的废手，恨意在心中疯狂滋生。
他恨这个世界的不公。
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