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“原来……是你。”
总监的声音变得冷硬而遥远，仿佛来自另一个世界。
他拿起那份报告扫了一眼，嘴角勾起一抹充满嘲讽的冷笑，随手将那份还没签字的合同扔进了旁边的碎纸机。
“抱歉，林先生。”
总监转过身，不再看他一眼，语气冰冷得像是在宣读判决书，“我们的甲方是政府，也是那次事故的受害方。
这种级别的舆论污点是致命的。
您的手再稳，我们也用不起。
这里不需要杀人犯，请回吧，别让我们的名声也跟着塌了。”
那个“塌”
字，像一把生锈的钝刀，狠狠地扎进了林宇的心口。
他张了张嘴，想要辩解，想要说那是施工方的偷工减料，想要说他只是个背锅的替罪羊，想要说他的手已经好了，他可以画出世界上最坚固的建筑。
但他发不出声音。
喉咙里仿佛塞满了当年的瓦砾与尘土，苦涩得令人作呕。
他不知道自己是怎么走出那栋大楼的。
当他回过神来时，已经被两个身强力壮的保安“请”
出了旋转门。
正午的阳光依然刺眼，但照在身上却感觉不到一丝暖意。
周围是熙熙攘攘的白领，每个人都穿着光鲜亮丽，行色匆匆，没有人多看这个穿着廉价西装、面色惨白的男人一眼。
林宇死死攥着那张被揉皱的手绘图，纸张锋利的边缘割破了他的掌心，但他感觉不到疼。
他抬起头，看着那座高耸入云的大厦，玻璃幕墙反射着刺眼的光，像是一座不可逾越的叹息之墙。
愤怒。
一股前所未有的愤怒从心底爆发出来。
既然魔鬼已经拿走了他的灵魂，给了他这双完美的手，为什么这个世界还是要揪着那个污点不放？
为什么他明明已经拥有了重建一切的能力，却依然被挡在那扇门外？
他转身冲进了街道，像个逃兵一样逃离了这片光鲜的CBD，一头扎进了城市背面那阴暗潮湿的小巷。
穿过几条散发着馊水味的弄堂，那家名叫“微光”
的网咖出现在眼前。
破旧的招牌在阴影中闪烁着忽明忽暗的霓虹灯，像是某种垂死的呼吸。
林宇推门而入，浑浊的烟味混合着泡面的香精味扑面而来。
昏暗的大厅里，键盘的敲击声此起彼伏，像是无数只机械昆虫在啃噬着时间。
吧台后面，那个被称作老黄的中年男人正缩在椅子里。
他穿着一件印着某款过气游戏Logo的黑色T恤，衣服已经洗得发白，领口松松垮垮地耷拉着。
他脖子上挂着一副硕大的头戴式耳机，正捧着一桶泡面吃得津津有味，那副落魄的模样与刚才那个亚麻西装的设计总监简直是两个物种。
听到开门声，老黄抬起头，吸溜了一口面条，那双看似浑浊实则深不见底的眼睛在林宇身上扫了一圈，目光最终落在了他手中那团皱巴巴的图纸上。
林宇一言不发，走到吧台前，将那张代表着他尊严与耻辱的手绘图狠狠砸在了键盘上。
“这就是现实。”
林宇的声音沙哑，带着压抑的咆哮，“他们只看档案，不看本事。
哪怕我能画出神迹，在他们眼里也就是个手稳一点的罪犯。”
老黄慢条斯理地咽下嘴里的面条，伸手拿起那张图纸。
他用油腻的手指轻轻抚平纸上的褶皱，动作轻柔得像是在抚摸一只受伤的小猫。
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