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“交出去，就死了。”
他说，“活着的人，才能翻账。”
她眯眼：“七十三个名字，是谁欠的命债？”
他抬起眼，目光如铁：“戍北军，永宁三年冬。
一场雪，一把火，七十三人埋在雁门关外三十里。
我是唯一爬出来的人。”
她没动，也没出声。
他继续说：“主将下令烧营，说是防瘟疫。
可我们没病，只是不肯听调南下。
那一夜，火一起，箭就从背后射进来。
我被人踹进火堆，滚出来时背上还着火，爬了七天七夜，才到边镇。”
她看着他脖颈后隐约露出的一道焦黑疤痕，心想难怪他在茶棚数豆子时手指发僵——那是烧伤后遗症。
心声罗盘再热。
“你不信我。”
三字。
她心头一紧。
“我不是不信。”
她说，“我是不信你一个人能活到现在。”
他冷笑：“有人追了我三年。
两个死在河口，一个死在驿站，最后一个，昨夜吊死在城门外，舌头伸得老长。”
她想起路上那棵老槐树下的路碑，上面一个“死”
字格外清晰。
“是你杀的？”
她问。
“不是我。”
他说，“但我没救。”
屋里静了一瞬。
她忽然问：“你等什么？”
“等一个肯听我说话的人。”
他说，“不是当差的，不是将军，也不是想拿我换赏钱的江湖客。
就一个……能让我把话说完的人。”
她看着他。
这人眼神不疯，也不怨，只是空。
像一口井，底下全是死水，却深不见底。
她伸手，拿起那碗凉茶，喝了一口。
水涩，有灰味。
“我说完了。”
他低声说，“你要报官，现在就可以去。”
她放下碗，擦了擦嘴。
“我不报官。”
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