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星火渊外，沼泽上空，三百丈。
夜风如刀。
剑七悬浮在那根丝线之前，衣袍在狂风中猎猎作响，蚀魂瘴的雾气在他身周翻涌，如同黑暗中的潮水，一次又一次地拍打着他单薄的身躯。
三百丈的高空，没有星辰，没有月光，只有无边的黑暗，和黑暗中那一根肉眼看不到的、却真实存在的丝线。
他没有剑。
古剑已经交给了黑泥，此刻正握在那个年轻人汗湿的掌中，沉甸甸的，如同一块尚未冷却的铁。
但剑七不需要剑。
因为真正的剑，从来不在手中。
在古墟的那座废墟中，当他第一次握住那柄古剑的时候，他就明白了这件事。
古剑传递的残念不是剑招，不是心法，而是一种感觉——一种穿越了不知多少万年的、从某个早已陨落的剑修心中传递过来的感觉。
那感觉告诉他：剑是躯壳，意是灵魂。
剑可以碎，可以锈，可以被埋葬在废墟中等待万年，但只要意还在，剑就还在。
此刻，他的意在他的指尖。
在他的呼吸中，在他的心跳中，在那个雨夜开始燃烧、从未熄灭过的火焰中。
他抬起右手，食指与中指并拢，指尖朝向那根丝线。
丝线很细，细到几乎感觉不到它的存在，但它在那里。
冰冷刺骨，如同深冬的冰，如同万古的寒。
他能感觉到它——不是通过灵力，不是通过神识，而是通过一种更深层的、如同血脉相连般的共鸣。
那是因果的共鸣。
那根丝线连接着青云州与凶星，连接着下界与色界，连接着一万年的等待与此刻的抉择。
它也在等他。
等了很久。
剑七闭上眼。
黑暗中，他看到了那个雨夜。
万法仙城，垃圾堆旁的巷口。
天刑殿的人站在巷口，穿着暗金色的道袍，天罗盘在他们手中转动，发出刺目的光芒。
老陈的板车翻倒在地，垃圾散落一地，发出腐烂的恶臭。
老陈站在板车旁边，佝偻着背，瘸着腿，浑浊的眼睛看着那些高高在上的修士，嘴唇在发抖，不知道是恐惧还是愤怒。
“此处有异端气息，清除。”
天规之力落下。
光芒刺目，如同正午的太阳。
老陈的身体在光芒中一点一点地消失，从脚开始，到腿，到腰，到胸口。
他没有叫喊，没有求饶，甚至没有闭上眼睛。
他只是看着板车底下的剑七，嘴唇动了动，想说什么。
他最终什么也没有说出来。
因为他已经没有嘴了。
但他的眼睛还在。
那双浑浊的、布满血丝的、在垃圾堆里捡了一辈子破烂的眼睛，在消失前的最后一刻，看着剑七，说了两个字。
不是声音，是口型。
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