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继续煮汤。
又有一天，来了一个老人。
他颤颤巍巍的，走一步歇三步。
排了半天的队，终于轮到。
他看着那碗汤，眼泪就流下来了。
阿英没说话。
就那么等着。
老人哭了一会儿，端起碗，喝了一口。
烫。
但他笑了。
“我娘，”
他说，“也煮这样的汤。”
他又喝了一口。
“她走了五十年了。”
“我以为忘了她的味道。”
他看着阿英。
“谢谢你让我想起来。”
阿英说：“不用谢。”
老人喝完汤，把碗还给她。
颤颤巍巍地走了。
阿英看着他的背影。
看了一会儿。
继续煮汤。
又有一天，来了一个孩子。
很小，刚会走路。
他妈妈抱着他，排在队伍里。
轮到他，他妈妈把他放下来。
他站在灶台前，仰着头，看着阿英。
阿英也看着他。
看了一会儿。
她盛了一小碗汤，放在灶台上。
“喝吧。”
她说。
那孩子够不着。
他踮起脚，还是够不着。
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