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她只是怕了。
她怕自己的儿子，怕这个她怀胎十月生下来、一把屎一把尿拉扯大的儿子，会给她带来灾祸。
他成了真正的孤家寡人。
而他自己，则夜夜被噩梦纠缠。
他不敢睡觉，不是因为睡不着，是因为睡着了就会做梦。
那个梦，每次都是一样的。
他总是梦见自己身处一个潮湿闷热的泰国村落。
村子不大，十几栋吊脚楼散落在一条浑浊的河边，河水的颜色是黄的，混着泥沙，看不清底下有什么。
空气里弥漫着一股植物的腐臭味和泥土的腥气，还有一种他闻了很多次、但每次闻到还是会觉得不舒服的、甜腻的鸡蛋花香气。
那些吊脚楼的墙壁是木头做的，被雨水泡得发黑，有些地方的木板已经烂了，露出黑洞洞的缺口。
楼下的空地上长满了杂草，草叶子是深绿色的，有些已经枯黄了，倒在地上，被虫子啃得千疮百孔。
一个穿着红裙子的小女孩，一边唱着他听不懂的童谣，一边在他身边起舞。
她的裙子是那种很鲜艳的红，红得像血，像火，像是什么东西在燃烧。
她的头发是黑色的，很长，散在肩膀上，被风吹起来的时候，像一面黑色的旗。
她的脚是光着的，踩在那些枯黄的草叶上，发出沙沙的声响。
她的歌声是清脆的，是那种小女孩特有的、带着一点奶音的清亮，但他听不懂她在唱什么。
那歌词不是泰语，不是英语，不是任何一种他知道的语言。
但它有旋律，那旋律是简单的，是重复的，是像摇篮曲一样在几个音符之间来回荡的。
那旋律初听是柔和的，是温柔的，是像母亲在哄孩子入睡时哼的那种调子。
但听久了，听多了，反复地、一遍一遍地在梦里回放，那旋律就不再是柔和的了。
它变成了一种钝的、沉的、像是一根针在慢慢地、一下一下地扎进骨头里的东西。
女孩的笑容天真烂漫，她的嘴角上扬，露出两排整齐的牙齿，眼睛弯成两道月牙。
但她的眼睛里，不是笑。
那双眼睛是黑的，很深，很沉，像是两口看不到底的井。
那里面没有光，没有温度，没有任何一个孩子应该有的那种清澈和明亮。
那里面有一种东西——怨毒。
不是那种成年人经过深思熟虑后的、有目标的、知道自己在恨谁的怨毒，而是一种更原始的、更本能的、像是生下来就带着的、不需要理由、不需要对象、就是存在的怨毒。
她绕着他转圈，裙子像一朵盛放的花，红得刺眼。
她的脚踩在地上，每一步都踩在他的心跳上。
她的歌声在他脑子里回荡，一遍又一遍，一遍又一遍，像一根细细的丝线，绕着他的脑仁，越绕越紧，越绕越紧。
他脖子上的佛牌，也变得越来越烫。
不是那种温暖的、让人舒服的烫，是那种灼热的、像是一块烧红了的铁贴在皮肤上的烫。
他试着把它摘下来，但那根红绳像是长在了他脖子上，怎么解都解不开。
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