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那男人看着她，轻轻地说了一句话：“用我的。”
话音落下——第二只手，从另一边搭上织云的肩膀。
是一个老妇人。
她的脸上，满是皱纹，眼神却同样清澈。
她伸出手，那手上，也有一道新鲜的伤口。
“用我的。”
第三个人。
第四个人。
第五个人。
越来越多的醉民，围了上来。
他们将织云围在中央。
他们伸出手。
那无数双手上，都有伤口。
有的是自己咬的，有的是用指甲抠的，有的是用石头划的。
每一道伤口，都在渗血。
那些血，温热的，滚烫的，带着他们每一个人——作为“人”
的最后的气息。
，！
他们看着织云。
那无数双眼睛里，没有恐惧，没有犹豫，没有退缩。
只有一种共同的、坚定的、让人无法拒绝的——光芒。
那光芒，在说：用我们的血。
用我们所有人的血。
去破这茧。
去让那“烟火”
，重新亮起来。
织云站在那无数人的中央，看着那无数双伸出的手，看着那无数道还在渗血的伤口。
眼泪，无声地滑落。
滴在地上。
滴在那些血里。
她深吸一口气。
那口气，带着无数人的血的气息，带着无数人活着的证明，带着这被囚禁了无数年的世界，最后的——希望。
她缓缓地，抬起手。
那手中，那根非遗匠魂针，早已消失。
但那针的“意”
，还在。
在她心里。
在她血液里。
在她和这无数人之间，那无形的、却无比真实的——连接里。
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