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那么……他缓缓站直了身体，不再依靠梅树。
左臂的伤口还在渗血，顺着指尖，一滴，一滴，落在洁白的雪地上，晕开一小朵一小朵刺目的红梅。
他望着那扇温暖的窗，眼神幽深如古井，再无波澜。
或许，他该换一种方式。
不再祈求被她“需要”
。
不再试图用“爱”
去填满她。
不再扮演那个虔诚却愚蠢的“信徒”
。
就做一把，纯粹的“刀”
。
锋利，冰冷，听话，指向她所向之处。
不再奢求温暖，不再索要回应，不再用那些汹涌的情感去“污染”
她的“空”
。
只是存在着。
被她使用着。
沉默地，跟随在她身后。
就像她所要求的那样。
这或许，才是他唯一还能留在她身边的……方式。
也是他对自己那可笑又可悲的“爱”
，最后的、最彻底的……埋葬。
雪，不知何时又悄然飘落。
细小的雪粒落在他染血的肩头，落在他苍白的脸上，落进他幽深的眼底，转瞬即化。
他最后看了一眼那扇窗。
然后，转身。
一步一步，踏着积雪，走入更深的、无边的夜色之中。
背影挺直，却透着一种近乎决绝的孤寂。
暖阁内，沈青崖似有所感，目光从手中的书卷上抬起，望向窗外。
只看到一片纷飞的雪，和那株在夜色中默然矗立的老梅。
树下，已空无一人。
唯有雪地上，几滴新鲜的、尚未被完全覆盖的暗红血迹，如同某种无声的告别，或……开端。
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