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雪后初霁，暖阁窗台上的绿萼梅开了。
不是谢云归送的那株，是她宫人随意从花房移来的一盆。
花朵伶仃，香气却清冽执拗，丝丝缕缕，纠缠在炭火温吞的空气里，竟有些刺鼻。
沈青崖批完最后一本奏章，搁下朱笔，揉了揉酸涩的腕骨。
目光落在梅花上，看了片刻，又移开，望向窗外澄澈冰冷的蓝天。
为什么他，不能和她一起飞？这个问题，如同梅香，无孔不入，在她试图专注政务时，悄然浮现。
不是没给过机会。
清江浦的惊涛骇浪里，他们曾短暂地并肩。
他的智计，她的决断，在扳倒信王的共同目标下，有过近乎默契的配合。
那时，她以为或许可以。
或许这个同样聪明、同样敢于踏入深渊的人，能够理解她俯瞰世间时的那份清醒与倦怠，能够以伙伴而非附属的姿态，与她一同翱翔于权力与真相的苍穹。
可终究是错了。
他想要的“一起飞”
，从来不是比翼齐飞，各自舒展羽翼，共享同一片天空的自由。
他要的是将她牢牢系在他的视线里，他的掌控中，甚至……他的骨血里。
他要的是她的航线必须与他重叠，她的高度不能超出他的牵引，她的每一次振翅，都需在他计算好的风力与方向之中。
这不是飞翔。
这是精致的囚笼。
为什么？沈青崖的目光变得幽深。
她想起谢云归的身世。
那些零碎拼凑出的过往：丧父、追杀、寄人篱下、生死边缘……每一道伤痕，都刻在骨头上，融进血液里。
他的世界，从记事起就是倾斜的、充满恶意的、需要时刻绷紧神经、计算每一步落点才能勉强存活的危房。
危房里长大的孩子，对“安全”
的认知是扭曲的。
不是敞亮的空间，不是自由的流动，而是狭窄的、熟悉的、哪怕布满蛛网灰尘，但至少墙壁不会突然塌陷的角落。
任何“未知”
，任何“不确定”
，任何超出他掌控范围的存在——哪怕那存在本身是美好的、开阔的、象征着自由的天空——都会被他本能地视为潜在的危险，需要被加固、被框定、被拉回他所能理解的、安全的“角落”
。
沈青崖的“飞”
，于他而言，就是最大的“未知”
与“危险”
。
她飞得越高，离他越远，他脚下那座赖以生存的“危房”
便仿佛晃动得越厉害。
她展露的才华越惊人，她内心的世界越广阔深邃，他那用伤痕与计算构筑起的、脆弱的自信与掌控感，便越是摇摇欲坠。
他无法理解，一个人怎么可以如此“完整”
地孤独着。
在他看来，沈青崖那份内在的“空”
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