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片刻，他唇角几不可察地弯起一个极淡、却毫无温度的弧度。
那笑意未曾到达眼底，反而让那双平静的眼眸显得更加幽深莫测。
“果然……不死心。”
他低语，指尖捻着那张纸笺，移至烛火上方。
火舌瞬间舔舐上来，将密报化为灰烬，簌簌落下。
他重新执笔，在一张空白纸笺上，写下一行字。
字迹依旧清隽，却隐隐透出一股刀锋般的锐气。
写罢，他将纸笺折好，装入一个普通信封，封口处用特制的印泥按下一个极不起眼的暗记。
“墨泉。”
墨泉应声而入。
“送去老地方，‘子’字号渠道，加急。”
谢云归将信封递出，语气恢复平淡，“告诉那边，可以‘帮’他们接触得更深一些，但要确保痕迹最终能引到该引的地方去。”
“是。”
墨泉接过信封，毫无异议，转身便去执行。
谢云归重新将目光投回西北舆图，仿佛刚才那段关于北境残余威胁的插曲，不过是棋盘上一颗早已预料到的、无关大局的闲子，随手便被纳入更宏大的布局之中，成为另一处伏笔。
阳光渐渐西斜，颜色转为醇厚的金黄，将他的身影勾勒得愈发清晰，也愈发……孤独。
在这片由帝国文书、边防舆图、阴谋密报构成的寂静战场上，他是运筹帷幄的统帅，是洞悉人心的猎手，是耐心织网的蜘蛛。
所有情绪，所有弱点，所有属于“谢云归”
个人的渴望与痛苦，都被完美地收敛于这副冷静、专注、近乎无懈可击的皮囊之下。
唯有额角被阳光映照出的、一丝极其细微的、因长时间凝神而渗出的薄汗，泄露出这具身体并非真的机器，也需承受高负荷运转的代价。
但他似乎浑然不觉，或者说，毫不在意。
他只是重新低下头，将全部心神，再度投入那盘关乎千里之外的棋局中。
窗外，冬日的风掠过宫殿檐角，发出悠长而空寂的呜咽。
偏殿内，唯有朱笔划过纸面的沙沙声，算筹轻碰的脆响，和他几不可闻的、平稳的呼吸。
构成一幅名为“谢云归”
的、极具说服力的画卷——俊美，聪慧，专注，危险。
足以独自支撑起一片天空，也足以……悄然改变另一片天空下的棋局走势。
无论那轮清冷明月是否注目。
他都在这里。
走着自己的棋。
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