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“他明明可以自己，不是非要她啊。”
这个念头，如同窗外突然掠过的一阵冷风，猝不及防地钻入谢云归混乱的思绪，带来一阵清晰的、近乎狼狈的寒意。
是啊。
为什么非要她？他谢云归，寒窗苦读，一朝及第，金銮殿上独占鳌头。
入仕以来，整顿河工，查办逆案，虽偶有波澜，却总能化险为夷，步步为营。
他有智谋，有手段，有心性，即便没有沈青崖，难道就不能在这朝堂之上挣出一片天地？不能在这人世间，找到另一种活法，甚至……找到另一个或许不那么复杂、不那么危险，却能给予他温情与安稳的女子？理智冰冷地陈列着这些显而易见的“可能”
。
他完全可以继续扮演那个温润勤勉、前程似锦的谢状元，在官场规矩内稳步攀升，娶一位门当户对、性情柔顺的夫人，生儿育女，经营一个看似圆满的“正常”
人生。
凭借他的能力，假以时日，未必不能位极人臣，享尽荣华，安稳终老。
那条路，清晰，平稳，符合世俗一切期待。
也……空洞得让他想一想，都觉得窒息。
谢云归缓缓松开几乎要捏碎棋子的手指，低头看着掌心被硌出的深深红痕。
那痕迹很快会消退，就像很多他曾试图压抑、用“理智”
和“应该”
去覆盖的念头一样。
但真的能覆盖吗？他闭上眼，不是去看那片令人疲惫的黑暗，而是任由记忆深处，某些被刻意尘封的碎片，浮光掠影般闪现。
不是那些被追杀的惊险，不是那些受伤的痛楚。
是更早，更细微，也更……冰凉的碎片。
是临川老宅那间永远阴冷潮湿的偏房，窗外同龄孩童嬉闹的声音隐隐传来，他却只能握着母亲冰凉的手，听她一遍遍低咳，空气中弥漫着永远散不去的药味，和一种名为“贫穷”
与“寄人篱下”
的无形压力，沉甸甸地压在年幼的心口。
是母亲强撑着病体，在灯下为他缝补旧衣时，那被针尖无数次刺破、却从不吭声的、布满细茧的手指。
是她偶尔抬头，望向窗外沉沉夜色时，眼中那抹深不见底的、混杂着不甘、忧虑与绝望的沉寂。
那是连对他这个儿子也无法完全诉说的沉重。
是舅舅家表兄弟看着他时，那种混杂着怜悯、轻视与隐隐排斥的眼神。
是年夜饭桌上，他小心翼翼不敢多夹一筷肉时，舅母那一声几不可闻的、意味不明的轻叹。
是更后来，母亲病重，他跪在药铺外求赊一副救命的参须，掌柜那不耐烦的挥手和冷漠的“概不赊欠”
。
是当铺高高的柜台后，伙计掂量着母亲最后那支银簪时，那挑剔而轻蔑的目光。
这些碎片里，没有惊天动地的苦难，只有日复一日的、细微的、冰冷的“不被看见”
，“不被重视”
，“不被当做一个完整、重要的人来对待”
。
他的才华，他的努力，他拼命想抓住的每一点向上的可能，在那些目光里，要么是换取生存的筹码，要么是无关紧要的点缀，要么……干脆就是一种需要被警惕或压制的“不安分”
。
他像一株生长在岩石缝隙里的植物，拼尽全力汲取一点点养分，对抗着无处不在的挤压与冷漠，只为了能见到一丝天光，证明自己“存在”
过。
后来，他考中了，成名了，看似挣脱了那个冰冷的缝隙。
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