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晨光不是透过窗棂，而是被一道竹帘筛成细碎的金斑，落在脸上。
沈青崖睁开眼。
映入眼帘的，不是暖阁熟悉的承尘彩绘，而是原木色的、带着清晰斧凿痕迹的横梁。
空气中弥漫着淡淡的、混合着泥土、草药和某种晒干谷物味道的气息，与她惯常闻到的龙涎香或书墨香截然不同。
她有些茫然地躺着，没有立刻起身。
身体的感觉很陌生——手臂和肩膀有些轻微的酸胀，指腹和掌心似乎有薄茧的粗糙感。
她缓缓抬起手，凑到眼前。
那是一双骨节分明、略显瘦削的手。
肤色不似她惯有的、养尊处优的莹白，而是带着一点风吹日晒后的微褐。
指甲修剪得很干净，但边缘并不圆润，有几个指节处还有些细微的、愈合不久的划痕。
这不是她的手。
或者说，这不是“长公主沈青崖”
的手。
这个认知没有带来恐慌，只有一种奇异的、近乎抽离的平静。
仿佛意识漂浮在半空，冷静地审视着这副陌生的躯壳。
她掀开身上略显粗糙却厚实的棉被，坐起身。
身下是硬木板床，铺着干净的粗布床单。
环顾四周，这是一间极其简陋的屋子，泥坯墙，夯土地面，除了这张床，只有一张歪腿的木桌和一把磨得发亮的竹椅。
墙角堆着几个陶罐和竹篓，桌上有盏粗陶油灯，灯盏里还有凝固的灯油。
她低头看自己身上，穿着深青色、洗得发白的粗布衣裙，样式简单，没有任何纹饰，腰间用一根布带随意系着。
记忆如同被浓雾笼罩的远山，模糊不清。
一些零散的碎片飘过——辨认草药，捣药的石臼，给某个摔伤腿的孩子包扎，在一间更宽敞些的堂屋里给几个孩子念《千字文》……还有一个名字，在舌尖萦绕，却叫不出口——云娘。
似乎是别人对她的称呼。
没有宫廷，没有奏报，没有权谋，没有谢云归。
她赤脚下床，冰凉的土面让她微微一颤。
走到桌边，那里有一面模糊的铜镜。
她凑过去，镜中映出一张脸。
眉眼依稀是她，却又全然不同。
皮肤微黑，不如往日白皙细腻，嘴唇有些干裂，未施脂粉，眼神……眼神里没有那种浸入骨髓的清冷与倦怠，反而有一种朴素的、带着些许疲惫的温和，以及一丝不易察觉的、仿佛刚刚经历过什么剧烈变动的茫然。
这就是“云娘”
。
一个生活在远离京城的某个偏远村落，懂些粗浅医术，偶尔教附近孩子识字的独身女子。
沈青崖（或者说，此刻占据着这副躯壳的意识）静静地看着镜中人。
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