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他用拇指轻轻抹去。
仿佛抹去一段无足轻重的尘埃。
---回到那间小屋时，沈青崖已经醒了。
她披着他那件半旧的墨色外袍，倚在床头，手里捧着一卷不知从哪里翻出来的闲书，正懒懒地翻着。
见他推门进来，目光从书页上抬起，落在他肩头未融的雪、和眉眼间那尚未完全敛尽的冷冽上。
她没有问。
只是静静看了他片刻。
然后，她放下书，往榻里挪了挪，让出一半的位置。
窗外风雪正疾。
屋内炭火新添，暖意融融。
谢云归在门边站了一瞬。
那满身的冷冽，如同积雪被春风拂过，无声地、一寸一寸地，消融。
他走过去，在她身侧坐下。
她没有看他，只是将手中的书卷分给他一半。
他接过来，低头。
是一册不知哪个书肆刻印的、民间杂剧话本。
正翻到一页，写才子佳人雪夜重逢，画着粗陋的插图。
她的指尖点在画中女子的裙裾上。
“这里的绣纹画错了，”
她说，语气平淡，“不是本朝规制。”
他顺着她的指尖看去。
目光却落在她微蜷的指节上。
他伸出手。
极轻地，将她的手拢入掌心。
她任他握着，没有抽回。
窗外风雪呼啸。
屋内寂静温暖。
他垂下眼帘，将她的手握得更紧了些。
那颗在风雪中浸透了寒凉、淬满了锋芒、冷硬如铁石的心，在这一刻，终于缓慢地、一点一点地，重新跳动。
为她。
只为她。
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