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门外的光照进来，将她的影子投在青砖地上，很长，很静。
身后，那人的呼吸有些不稳。
是快马奔驰太久、一口气从城门跑到公主府、连气都没来得及喘匀的那种不稳。
她听见他开口。
声音有些哑，尾音却翘着。
翘得那样高，那样不管不顾，像一颗终于从十七年冰封里挣脱出来的、滚烫的、再也压不住的——“殿下。”
“梅还在吗。”
她转过身。
窗外，暮光如熔金，将她的眉眼镀成一片暖融融的温柔。
她没有回答。
她只是伸出手。
掌心向上。
像等什么。
他走向她。
一步，两步，三步。
穿过那扇他推过无数次的门，穿过她垂落的裙裾，穿过她眼底那片终于为他融化的、倒映着暮色与梅影的湖。
他将那朵他离京前悄悄折下、夹在信笺里、一路从北境带回的、早已干枯的梅苞——轻轻放进她掌心。
她没有问这是什么。
她只是收拢手指。
将那朵干枯的、褪色的、却依然固执地保持着绽放姿态的梅苞，握进掌心。
她看着他。
看着他那双风尘仆仆却亮得惊人的眼睛，看着他被北风吹得皲裂的唇角那道淡红的血痕，看着他鬓边那缕被风揉乱、软软垂落在耳侧的碎发。
她开口。
尾音是上扬的，像在等一个人。
“回来了。”
他说。
不是“是”
。
不是“云归回来了”
。
只是一个字。
“嗯。”
翘着的。
像猫尾巴。
窗外，暮色将老梅的枝影镀成一片沉静的暖金。
枝头那朵初绽的宫粉，在他离开的这十二日里，已开成一树繁花。
她留着的。
他回来看了。
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