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想多了，她会觉得烦。
他又想——他把她那封写着“归时可赏”
的信笺，从心口取出。
借着北境驿站那盏摇摇欲坠的孤灯，看了第一百零七遍。
然后他把那朵快要枯死的梅苞，贴在自己跳得最快的位置。
继续往京城赶。
——这不是概念。
这是谢云归。
这是她此刻按在心口的那只手，那根方才还在颤抖的指，那双明明早已红透却死撑着不肯落泪的眼睛。
这是真实。
不是她在任何典籍里读到过的任何一句“情不知所起，一往而深”
。
不是她在任何戏文里看过的那一声“妾拟将身嫁与，一生休”
。
是眼前这个满身风尘、皲裂唇角、连气都还没喘匀的人。
是他在暮色里推开门，第一句问的是：“梅还在吗。”
——她忽然笑了一下。
泪还挂在腮边，笑意却从眼底漫上来。
那笑很轻，很淡，像冻土里钻出的第一株草芽——怯生生的，却绿得理直气壮。
“谢云归。”
她唤他。
尾音是上扬的。
像在叫他。
他应：“嗯。”
尾音也是上扬的。
像在等她。
她望着他。
望着他那双还红着眼尾、却已经亮起来的眸子。
她开口。
声音很轻，轻得像怕惊落窗外那株老梅枝头所有将开未开的花。
“本宫从前，”
她说，“不知道什么是爱。”
她顿了顿。
目光没有移开。
“本宫以为，爱是恩义，是责任，是力所能及之内的善待与成全。”
她轻轻握紧他那只还贴在她心口的手。
“本宫给过顾清宴这些。”
“他也给过本宫这些。”
“我们两清了。”
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