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大年初六。
谢云归一早出去了一趟，回来的时候手里拎着个包袱。
沈青崖坐在窗边，看着他把包袱放在桌上，解开。
里面是一匹布。
月白色的。
不是那种亮得晃眼的白，是那种旧旧的、像月光落在积雪上、又化了一层的那种白。
布面上有极细的暗纹，不仔细看根本看不出来。
——她看着那匹布。
看了很久。
然后她抬起头。
看着他。
他站在桌边，看着她。
——“哪来的？”
她问。
“周掌柜那买的。”
“周掌柜还卖布？”
“他不卖。”
她等着。
他顿了顿。
“……他认识卖布的。”
——她没有说话。
只是又低下头。
看着那匹布。
看着那细得几乎看不见的暗纹。
看着那旧旧的、像月光一样的白。
——她伸出手。
摸了摸。
布是软的。
凉的。
但摸久了，就暖了。
——“谢云归。”
“嗯。”
“为什么买这个？”
他想了想。
“好看。”
——她没忍住，笑了一下。
那笑声很轻。
轻得像窗台上那盆快死的花，叶子被风吹动的声音。
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