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景颐从他膝间抬起脸，红红的眼睛眨了眨。
“叔叔家的？”
“嗯。”
李世民点了点他鼻尖，“我家的。”
景颐把这两个字含在嘴里嚼了嚼，皱起的小眉头慢慢松开了。
他打了个哈欠，靠在李叔叔膝边，没一会儿竟睡着了。
李世民没有动，他就着这个姿势，继续批阅案上的奏折。
朱笔悬停时，偶尔垂眸看一眼膝边那张酣睡的小脸。
窗外日光正好，惊蛰未至，春意已悄悄爬上殿角的柳枝。
是夜，甘露殿。
李世民今夜没有梦见战场，没有梦见突厥，没有梦见那些他杀过的人、胜过的人、还在等他的敌人。
他梦见一扇窗。
碧纱窗，支着半扇，烛光透出来，昏黄而温柔。
窗下是一张堆满卷帙的案几，他伏在案边，手握着笔，指节酸痛，肩背僵硬。
他在批奏折。
字是熟悉的，那是他写了二十多年的字，只是比记忆中的更颤、更涩。
他批完一本，放下笔，抬起头。
对面站着一个孩子。
豆青小袄，双丫小髻，深褐色的眼眸瞪得圆圆的，像只在林间猝然撞见猎人的小鹿。
他张了张嘴，听见自己的声音苍老、嘶哑、陌生。
“你是谁家的小儿？”
孩子没有答，他只是怔怔地望着他，那双澄澈的眼眸里，倒映着烛火，倒映着窗棂，倒映着，
一个衰老的、疲惫的、眼窝深陷的自己。
李世民猛然惊醒。
甘露殿夜深，残烛将尽。
他独坐在御榻上，心跳如擂鼓，后背的寝衣已被冷汗浸透。
方才那梦中人的脸，那张苍老的、陌生的脸，
是他自己。
不，是二十年后的自己。
那眉眼，那轮廓，那连他自己都几乎遗忘的、少年时从铜镜里见过的倔强神情。
只是老了，疲惫了，被岁月磨去了所有锋棱，只剩一双不肯熄灭的眼睛。
而那双眼睛里，倒映着景颐。
李世民在黑暗中坐了许久。
他没有召人，没有点灯，没有做任何事。
他只是坐着，任那颗心跳慢慢平复，任窗外的更声一更一更过去。
他想，那是景颐的溯梦，他梦见我，我便也梦见了他。
如此而已。
没有什么需要深究的。
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