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他厌恶地挥着手，像是在驱赶一只令人作呕的苍蝇。
门外的风声里，不知何时已经悄悄围拢了几个看热闹的街坊邻居，有人借着昏暗的光线认出了凌云。
“咦？这不是那个……那个前仙师吗？怎么还在用石头换吃的？这招还没使腻歪呢？”
一个提着菜篮子的妇人小声嘀咕，语气里满是看热闹的意味。
“啧，我早跟你们说过吧，”
旁边一个穿着长衫、像是读过几天书的中年男人摇着头，声音不大不小，刚好能让铺子里外的人都听见，“他那石头就是假的！
糊弄人的！
真要是修仙者，有飞天遁地的本事，哪会沦落到讨饭的地步？饿死都不可能！”
“就是就是，”
另一个粗壮的汉子抱着胳膊，嗓门洪亮地附和道，“我看呐，八成就是个假仙师，不知道从哪个戏班子跑出来的，专门来咱们青风城骗吃骗喝的！
这种人，就该抓起来送官！”
这些七嘴八舌的议论声，像无数根冰冷的钢针，毫不留情地扎进凌云的心脏，比老板那赤裸裸的呵斥和嘲讽更让他感到窒息般的痛苦和屈辱。
每一句话都像鞭子抽打在他早已破碎的自尊上。
他的目光不由自主地落回到柜台上那块淡青色的灵石上。
在昏黄摇曳的油灯光线下，它流转的那点微光显得那么微弱，那么黯淡，像一颗即将彻底熄灭在无边黑暗里的寒星。
这就是他曾经视若珍宝、甚至不惜冒险积攒的东西。
在青云宗，他曾用它购买过上品疗伤丹药，交换过稀有的功法残卷，甚至心情好时，随手就能赏给那些对他极尽讨好之能事的外门弟子。
那时候的灵石，是身份地位的象征，是行走的底气，是他那耀眼“天选之子”
光环上不可或缺的一道金边。
可现在，它就这么孤零零地躺在这凡尘俗世中一间普通杂货铺油腻的柜台上，被一个市侩的商人轻蔑地称为“破石头”
，被一群凡夫俗子指指点点，甚至连两个最廉价的白面馒头都换不来。
连那些曾经在他眼中如同蝼蚁、被他轻易踩在脚下的凡人，如今都能指着它的鼻子，发出肆无忌惮的嘲笑。
“呵……呵呵……呵呵呵……”
凌云突然低低地笑了起来，笑声嘶哑、干涩，如同一个年久失修、随时会散架的风箱在艰难地拉扯。
他伸出手，动作有些僵硬地将那块灵石重新抓回手心，五指瞬间紧紧攥住，仿佛要用尽生命最后的力量。
那冰凉的触感透过掌心薄薄的皮肤和污垢，直直地渗透进去，冻得他骨头缝里都钻心地疼。
他没有再争辩一个字，甚至没有抬头再看一眼那些或好奇、或鄙夷、或幸灾乐祸的脸庞。
他猛地转过身，像是要逃离这个让他窒息的地方，一步，一步，脚步沉重却又虚浮地走出了杂货铺那扇象征着拒绝的门。
冰冷的秋风带着刺骨的寒意，毫无阻碍地灌进他那件四处透风的破棉袄，吹得他单薄的身体如同深秋枝头最后一片枯叶，摇摇晃晃，仿佛随时都会被彻底吹倒。
他紧紧攥着那块仿佛在嘲笑他的灵石，漫无目的地走在冰冷坚硬的青石板路上。
掌心里，那坚硬的棱角硌得皮肉生疼，然而这肉体上的疼痛，却远远比不上内心那如同万丈深渊般的寒意。
夕阳的最后一丝余晖终于彻底沉入了地平线之下，浓稠如墨汁般的暮色铺天盖地地泼洒下来，迅速吞噬着整个青风城。
凌云失魂落魄地走着，不知何时，竟走到了一条穿过城区的河边。
他停下脚步，像一个断了线的木偶。
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