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那感觉比刀割更甚，足以将任何残存的尊严焚烧殆尽。
但他已经不在乎了。
真的不在乎了吗？从被那群孩子用石子追逐着砸，到被那些行人冷漠地围观、刻薄地议论，再到那句句诛心、反复鞭挞着他最痛伤疤的“乞丐仙师”
、“三招败北”
……他的神经，似乎已经被这日复一日的折磨，磨得越来越迟钝，越来越坚硬，像覆盖了一层厚厚的、冰冷的硬痂。
外界的嘲讽和欺辱，像一把把锈蚀的钝刀子，日复一日、年复一年地切割着他早已伤痕累累的神经。
起初，是撕心裂肺的剧痛，痛得他夜不能寐，恨不得立刻死去。
然后，是漫长的、令人窒息的麻木，仿佛痛觉已经离他远去。
而现在……他甚至觉得自己几乎感觉不到那种切肤之痛了。
他好像真的对外界的一切——善意或恶意，温暖或寒冷，尊重或践踏——都彻底免疫了，封闭了，隔绝了。
像一个被世界遗忘在角落里的破旧玩偶。
可是……他缓缓地低下头，目光落在自己那双紧握成拳、放在肮脏膝头的手上。
那拳头，因为过度的、几乎要捏碎骨头的用力，指节根根凸起，呈现出一种失去血色的惨白。
指甲早已深深嵌入掌心那粗糙的皮肉之中，带来尖锐的刺痛，几缕暗红的血丝正从指缝间缓慢渗出，在冰冷的空气里迅速凝结。
只有他自己知道。
那不是免疫。
那只是一种更深层次的、更彻底的压抑。
一道用绝望和死寂浇筑的堤坝，强行封堵着即将喷发的熔岩。
那些被强行压下的愤怒，那些深入骨髓的屈辱，那些不甘就此沉沦却无力挣扎的不甘，那些对命运、对世界、对所有人彻骨的绝望……，！
它们并没有消失。
它们只是被他用最后一丝意志力，深深地、死死地压在了心底最黑暗的角落，压在了灵魂最幽深、最冰冷的地牢里。
它们像一堆被刻意堆积、刻意压实的、干燥到极致的柴火，表面覆盖着厚厚的灰烬，看似平静死寂，内里却蕴藏着足以焚毁一切的高温，在黑暗中无声地等待着，焦灼地渴望着……等待着一个火星。
一个微小却足以引爆一切的火星。
一个足以让它们彻底燃烧起来，将眼前这无边无际的黑暗、将他这残破不堪的躯壳、甚至将整个世界都焚烧殆尽的火星。
他不知道那个火星什么时候会来。
也许在下一刻，也许永远都不会来。
也不知道当那堆沉寂已久的柴火被火星点燃、轰然爆发时，究竟会发生什么。
是毁灭他人？还是彻底焚毁自己？他只知道，自己的心里，有什么东西，正在变得越来越沉重，越来越粘稠，越来越黑暗。
如同这间破庙里，越来越浓重、仿佛拥有实质般压迫感的沉沉夜色，正从每一个缝隙里渗透进来，将他一点点吞噬。
他无力地靠在冰冷刺骨的墙壁上，缓缓地、疲惫地闭上了眼睛。
后脑勺的伤口依旧在突突地跳痛，如同一个恶毒的鼓点，不断提醒着他刚才巷口发生的一切，提醒着他所遭受的每一次践踏。
但他的脸上，却始终保持着那片死寂的、近乎石化的麻木。
仿佛那伤口并不在他身上。
只是，在那紧闭的、布满污垢的眼角，一滴滚烫的泪水终于挣脱了那麻木外壳的束缚，悄无声息地滑落出来。
：（）凌云重塑记：从废徒到仙途
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