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他们的声音汇聚成一种凌震无比熟悉的东西——共鸣。
运动员冲过终点。
他跪倒在地，大口喘息。
但当他抬起头时，他的眼睛在发光。
不是物理意义上的光。
是那种只有活着的生命才会有的、无法被任何数据模拟的——光芒。
观众席上，一个老人站起来。
他看着那个跪在终点的年轻人，轻声说：“看到了吗？”
身边的人问：“看到什么？”
老人指着那个年轻人。
“火。”
“它还在。”
“它一直在。”
画面消散。
---——四万公里·真空——金色碎片又亮了一分。
凌震的嘴唇轻轻动了动。
没有声音。
但在真空中，那微弱的震动被金色碎片捕捉到，转化为一段无人能听到的低语：“……火……”
---——五百年前·佛罗伦萨——达·芬奇的工作室里，烛光在黑暗中跳跃。
老人伏在工作台上，用左手在羊皮纸上画着最后几笔。
那是他一生最得意的作品——不是《蒙娜丽莎》，不是《最后的晚餐》，是一幅从未示人的素描。
素描上，是一个婴儿。
刚刚出生的婴儿。
蜷缩着，闭着眼，小手攥成拳头。
达·芬奇放下笔，看着那幅素描。
烛光照在他的脸上，照亮了他眼角深深的皱纹。
他轻声说：“你知道吗？”
没有人回答。
工作室里只有他一个人。
但他继续说：“你刚出生的时候，也这样。”
“攥着拳头。”
“不肯松开。”
“因为你不知道——”
“这个世界有什么值得你张开手。”
他伸出手，轻轻触碰素描上那只小小的拳头。
“现在我告诉你。”
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