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医师处理伤口时，他咬着牙没哼一声。
酒精棉球擦过皮肉的刺痛让他更加清醒，他的一个团，回来的不足三成，能打的只剩两个连，再也不是当初那个能和张启山叫板的莫云高了。
“司令，您得好好歇着，这伤至少得养三个月。”
医师收拾药箱时，忍不住多嘴，“外面都在传，说您和张佛爷反目了，以后怕是……”
“滚。”
莫云高闭着眼，声音冷得像冰。
医师不敢再多说，低着头匆匆离开了。
房间里只剩下他一个人。
窗外的月光透过窗棂照进来，在地上投下斑驳的影。
他摸出枕头下的枪，枪管冰凉，贴在脸上能压下心头的烦躁。
他想不明白，自己明明步步谨慎，怎么就掉进了这么个深坑里？“背后的人……”
他摩挲着扳机，指腹的茧子蹭过冰冷的金属，“别让我查到是谁……”
可眼皮越来越沉，两天两夜没合眼，又流了那么多血，身体早就扛不住了。
他把枪塞回枕头下，往床上一倒，几乎是瞬间就坠入了黑暗。
——“老高！
老高！
发什么愣呢！”
有人用胳膊肘撞了他一下，莫云高一个激灵，猛地抬起头。
眼前不是他的卧室，而是喧闹的码头，肩上还扛着个沉甸甸的麻袋，粗麻蹭得脖子生疼。
“你今儿个怎么了？魂不守舍的。”
旁边的汉子咧嘴笑，露出两排黄牙，“再偷懒，工头该扣工钱了。”
老高？莫云高皱了皱眉，刚想说自己不叫这名，喉咙里却冒出一句：“知道了。”
他愣了一下，低头看了看自己的手。
粗糙、黝黑，布满老茧，指甲缝里全是泥，根本不是他那双常年握枪的手。
“这是……怎么回事？”
他喃喃自语，可身体却不听使唤，扛着麻袋跟着人流往前走。
脚下的木板咯吱作响，咸腥的海风扑面而来，带着鱼腥味和汗臭味，呛得他直皱眉。
他成了老高，一个码头工人。
晚上回到家，低矮的棚屋里飘着玉米粥的香味。
“爹！
你回来啦！”
一个扎着羊角辫的小姑娘扑过来，抱住他的腿。
旁边还有个虎头虎脑的小子，正趴在矮桌上写东西，见他回来，连忙站起来：“爹，我今天学了新字。”
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里屋的门帘被掀开，一个穿着粗布衣裳的女人端着粥出来，脸上带着笑：“快洗手吃饭吧，今天熬了玉米粥，还蒸了红薯。”
莫云高看着这一切，像在做梦。
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