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他从马背上跳下来，把弓摘下来，在手里掂了掂。
“今年夏天进山不？”
“进。
最后一回了。”
“我也最后一回了。
打了大半辈子了，够了。”
“嗯，够了。”
巴特尔也来了，骑着枣红马，后头跟着两个徒弟。
他从马背上跳下来，把套马杆插在雪地里——雪没了，插在土里。
“今年夏天进山不？”
“进。
最后一回了。”
“我也最后一回了。
打了大半辈子了，够了。”
“嗯，够了。”
几个人站在院子里，你看我，我看你，都不说话。
风吹过来，热乎乎的，带着庄稼和青草的味道。
他们打了一辈子猎，从年轻打到老，从山里打到江边，从冬天打到夏天。
打熊，打狼，打豹子，打野猪，打狍子，打鹿。
打了那么多，攒了那么多皮子，仓房里都快挂不下了。
现在说最后一回了，心里头空落落的，但又觉得该这样。
打了大半辈子了，够了。
留点东西给后辈。
这是赶山人的规矩，也是山里的道理。
“啥时候走？”
阿力克问。
“明天。
今天准备，明天一早走。”
“行。
明天见。”
几个人散了。
冷志军送他们到门口，看着他们的背影，心里头说不上是啥滋味。
明天最后一回了，打完就不打了。
他摸了摸腰上的短刀，刀还在，沉甸甸的。
这是爷爷的刀，爹的刀，现在传给他了。
最后一回了，该带着它。
晚上，一家人坐在堂屋里。
冷小军已经睡着了，手里还攥着那根鹿角。
大灰二灰趴在他脚边，也睡着了。
小黑趴在点点肚皮底下，也睡着了。
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