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回到屯子，胡安娜站在院门口等着，一看见车停下来就迎上去，往车里看，好像冷小军还在车上似的。
车里空空荡荡的，只有那件白T恤孤零零地躺在仪表台上，像一只迷了路的白蝴蝶。
“小军呢？”
她问，问完了才想起来，冷小军上学去了，这是她问的第八百遍了。
“到学校了，我看着他进去的。”
冷志军把T恤递给她，“落车上的。”
胡安娜接过T恤，看了看，攥在手里，没说话，转身进了院子。
她走到灶房，把T恤放在灶台上，站在那里愣了会儿神，然后系上围裙，开始做饭。
灶膛里的火生起来了，噼里啪啦地响，铁锅里的油热了，她把切好的葱花扔进去，刺啦一声，香味儿出来了。
她炒着菜，炒着炒着就想起了冷小军最爱吃她做的锅包肉，外酥里嫩，酸甜可口，每次做他都能吃一大盘子。
她想着想着，手上就没劲儿了，铲子在锅里搅得慢了，灶膛里的火也小了，菜炒得有点糊了，一股焦糊味儿飘出来，她才回过神来，赶紧关火，把菜盛出来，尝了一口，苦的，倒掉了。
冷志军站在灶房门口，看着她忙活，看着她那副心不在焉的样子，叹了口气。
“想儿子了？”
“没有。”
胡安娜嘴硬，可声音已经出卖了她，瓮声瓮气的，像感冒了似的。
“想就想呗，他又不是不回来了。
周末就回来了，就五天，五天很快的。”
冷志军走过去，从后面抱住了她，下巴搁在她的肩膀上，脸贴着她的脸，胡安娜的脸凉凉的，滑滑的，带着一股子油烟味儿，闻着倒是挺亲切的。
“我知道。”
胡安娜的声音更小了，小得像蚊子叫，身体靠在他怀里，软绵绵的，像一块没骨头的豆腐。
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“那就别想了。
走，我帮你烧火。”
冷志军松开她，蹲在灶膛前，往里头添了一根柈子，用火钩子拨了拨，火苗子又蹿起来了，红彤彤的，照得灶房亮堂堂的。
灶房里的热气又上来了，锅里的水烧开了，咕嘟咕嘟地翻滚着，蒸汽把锅盖顶得一跳一跳的，像在跳舞。
胡安娜擦了擦眼角，重新系了系围裙，从菜筐里拿出几个土豆，削了皮，切成丝，刀在案板上笃笃地响，土豆丝切得又细又匀，像火柴棍似的。
切完土豆丝又切青椒，青椒切成丝，绿的黄的红的，跟土豆丝放在一起，色彩鲜艳得很，像一幅画。
她炒了一盘酸辣土豆丝，又炒了一盘西红柿炒鸡蛋，又拌了一个黄瓜拉皮，蒸了一锅米饭。
饭菜端上桌，两个人坐在八仙桌前，面对面地吃着，谁也不说话，屋子里安静得很，只听见碗筷碰撞的声音和咀嚼的声音。
冷潜和林秀花在堂屋吃，也是安安静静的，老两口话本来就不多，这会儿更少了，只听见冷潜的吧嗒吧嗒抽烟声和林秀花的吧唧吧唧吃饭声，偶尔夹一筷子菜，嚼两下咽下去，再夹一筷子。
林秀花吃了几口就放下了筷子，看着门口发呆，冷潜问她咋了，她说没咋，又拿起筷子继续吃，可吃了一筷子又放下了。
冷志军吃了两碗饭，把菜吃了个精光，抹了抹嘴，点了一根烟。
胡安娜也吃完了，把碗筷收了，洗了，灶房里又恢复了安静。
她坐在炕沿上，拿起鞋底开始纳，针扎进鞋底的声音嗤嗤的，一下一下的，很有节奏，像一首催眠曲。
可纳了几针就纳不下去了，手在哆嗦，针扎歪了，扎在自己手指上，疼得她“嘶”
了一声，把手指放进嘴里吸了吸，看了看，针眼大的一个小红点，血都没出，可她疼得眼泪都出来了，不知道是手疼还是心疼。
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