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黄昏的最后一丝暖光被铅灰色的云层吞噬。
新华路十字路口，霓虹灯渐次点亮，将攒动的人流和车尾灯拖曳出光怪陆离的曳影。
空气里燥热的喧嚣和尾气味让夏树更加烦躁，脑袋里那根弦绷得死紧，持续不断的钝痛敲打着他的忍耐极限。
报刊亭油腻的玻璃窗模糊地映出他此刻的模样：棒球帽压得很低，遮不住下半张脸苍白的底色和紧绷的嘴角。
他靠着冰冷的铁皮亭子，目光死死锁在街角邮局门口铜狮子旁那片稀薄、模糊的灰白色轮廓上。
十米。
明明只有十米。
可每一次抬脚，都像是跋涉在泥泞的沼泽里。
左眼刺痛得厉害，像是被无数根烧红的针在反复穿刺。
每一次呼吸都扯着太阳穴突突地跳。
后背那道印记带来的阴冷痛感反倒成了次要的折磨。
巨大的精神压力混杂在持续的头痛中，让他想吐。
“没事的…没事的…”
夏树在心底反复催眠自己，牙关咬得咯咯作响。
那东西扫描显示只是1级残念，最弱的鬼东西，像风中的残烛，连形态都稳不住。
“迷途者”
，连基本的认知和自我意识都模糊了，肯定好沟通！
他深吸一口气，试图将那弥漫在感知里的城市喧嚣和各种杂乱的情绪气流排除出去，将全部“意志”
——如果这濒临崩溃的残渣还能称之为意志的话——都集中在那团迷蒙的灰影上。
他想象着自己是个热心指路人，对着那片模糊的空气，嘴唇开合，无声地“说”
：“喂！
听得见吗？”
“那边…铜狮子底下那位？”
“你…需要帮忙吗？”
“家在哪儿？”
“还记得自己是谁吗？”
“喂！
哥们儿！
说话啊！”
没有回应。
那团灰影依旧安静地立在角落里，像一团被遗忘了无数年、早已失去所有活性的尘埃凝结物。
它的“存在”
感极其微弱，只有掌心的印记和右眼的扫描界面固执地证明它就在那里。
时间仿佛凝固了。
每一次无声的询问都耗费着夏树本就不多的精神力量。
头痛加剧，如同有人用凿子在他头骨内侧狠凿。
汗水浸透了后背薄薄的衣服，紧紧贴在皮肤上，冰凉黏腻。
路过行人好奇或漠然的眼神扫过他，像一根根针刺。
他不像是在尝试沟通一个亡魂，更像是在路口对着空气发疯。
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