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山越高，风越大，空气越稀薄。
她的肺在燃烧，腿在发酸，但她没有停。
下午两点，她站在了纽蒙迦德的大门前。
那不是一扇普通的大门。
黑色的，铁铸的，上面刻满了符文——不是德姆斯特朗地牢里那种古老的保护符文，而是更冷、更硬、更不讲道理的禁制。
莱拉伸出手，指尖触到铁门的瞬间，一股寒意从指尖蔓延到手腕。
不是冰魂水妖那种同化的冷，是拒绝的冷——你不得入内。
她收回手，站在门前，没有敲门，没有喊话，只是站着。
她知道，如果里面的人不想见她，她进不去。
如果里面的人想见她，门会开。
她等了很久。
久到风把她的头发吹乱，久到阳光从头顶滑到山后，久到她的手指冻得发僵。
然后门开了。
不是被人从里面拉开的，是铁门自己滑开的，无声无息，像一张慢慢张开的嘴。
门后是一条走廊，窄的，暗的，没有灯。
莱拉走进去，脚步声在石壁上回荡，她的炼金油灯在腰间亮着，银色的光芒在黑暗中撑开一小片空间。
走廊很长，一直向上，螺旋形，像一座被压扁的塔。
她走了很久，久到她开始数自己的脚步。
一级，两级，三级——她已经数不清了。
走廊尽头是一扇木门，破旧的，门上的漆已经剥落，露出底下灰白色的木头。
莱拉推开门。
房间很小。
一张床，一张桌子，一把椅子，一个书架。
床是铁的，窄的，上面的被褥薄得像纸。
桌子是木头的，桌面上刻着一些字，年代太久，已经看不清了。
书架上没有书。
窗是唯一的出口，窄的，高的，铁栏杆封着。
窗外是山，是雪，是正在沉下去的太阳。
一个人坐在窗边。
不是坐在椅子上，是坐在窗台上，背靠着铁栏杆，腿伸在窄窄的石台上。
他穿着灰色的袍子，旧的，洗得发白，头发很长，白色的，披散在肩上。
他的脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，皮肤像羊皮纸一样薄，太阳光照在上面，几乎能看见下面青色的血管。
但他的眼睛不是老人的眼睛。
那双眼睛是蓝色的，浅的，亮的，像冬天结冰的湖面下还活着的水。
他看着莱拉，没有笑，没有惊讶，没有好奇。
只是看着，像在看一个等了很久终于出现的人。
“你来了。”
他说。
声音很低，很平，像很久没有开口说话的人发出的第一个音。
莱拉站在门口，看着这个被关了将近四十年的老人，看着他蓝色的眼睛，看着他薄薄的白发，看着他没有魔杖的、交叠放在膝上的双手。
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