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他把手放在桌上，掌心朝上，像是一个邀请。
“圣徒不是你的工具。
他们是人，是活生生的、有血有肉的人。
他们跟了我几十年，为我战斗，为我流血，为我失去一切。
你不能像用工具一样用他们。”
莱拉看着那只手，看着那个干瘦的、苍老的、没有魔杖的手。
“我不会。”
她说。
“我需要他们，就像我需要空气，需要水，需要活下去。
但我不会把他们当工具。
我会给他们一个未来。”
格林德沃看着她，那双蓝色的眼睛里有什么东西在闪——不是泪，是光。
“你凭什么保证？”
莱拉看着他。
“凭我不会输。”
格林德沃看着她，看了很久。
那只手还伸在桌上，掌心朝上。
窗外的天已经黑了，房间里的灰蓝色变成了深黑色。
只有莱拉腰间的炼金油灯在黑暗中亮着，银色的光芒照在两个人脸上，照在那只伸出的手上。
然后莱拉伸出了她的手，放在格林德沃的掌心里。
那只手很凉，很瘦，却稳稳地接住了她。
他合拢手指，握住了她的手。
不是握手的力度，是更轻的、更像是在确认什么。
“我会写一封信。”
格林德沃说。
“你带着它，去瑞士，去因特拉肯，去一间叫‘三只扫帚’的酒馆——不是霍格沃茨那间，是真正的三只扫帚。
找酒馆老板，他叫汉斯。
把信给他，他会带你去找他们。”
他顿了顿。
“圣徒还活着。
但已经不是从前的圣徒了。
他们老了，有些人死了，有些人疯了，有些人只是活着。
你需要他们，他们也需要一个理由重新活一次。”
莱拉点了点头。
格林德沃松开她的手，从窗台上下来，走到书桌前。
桌面上刻着那些看不清的字，他伸出手，食指在木板上划过——没有墨水，没有羽毛笔，只有指尖在木头上摩擦的声音。
但那些字迹在他的指尖下亮了起来，不是墨水的黑，是金色的，像烧红的铁丝划过木板。
他写了一封信，很短，只有几行字。
莱拉没有看，她只是坐在那里，看着那些金色的字迹在木板上一个一个亮起，像星星在夜空中浮现。
格林德沃写完最后一个字，手指离开木板。
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