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院子不大，几棵老树，一张石桌，几把椅子。
一个老人正蹲在花圃边，手里拿着一把小铲子，在给一株玫瑰松土。
他头发全白了，背有些驼，穿着一件灰色的旧毛衣，袖子挽到手肘。
他听到脚步声，抬起头，看了罗齐尔夫人一眼，又看了看莱拉。
“这是谁家的孩子？”
他问。
声音沙哑，带着瑞士德语的口音。
“福莱家的。”
罗齐尔夫人说。
“英国福莱家。”
沃尔夫放下铲子，慢慢站起来。
他的动作很慢，膝盖发出轻微的咔嗒声。
他走到石桌边坐下，指了指对面的椅子。
“坐。”
莱拉坐下。
沃尔夫看着她，那双浑浊的蓝眼睛在她脸上转了一圈，然后看向罗齐尔夫人。
“你来，不是来看我的。
是有什么事。”
罗齐尔夫人从口袋里取出那封信，放在石桌上。
沃尔夫看了一眼，没有拿起来。
他看了很久，久到树上的鸟叫了好几声，久到阳光从树缝里漏下来，在信纸上投下晃动的光斑。
“主人写的？”
他问。
“是。”
沃尔夫沉默了。
他伸手拿起那封信，翻过来看了一眼封口的指印，然后放下。
他看着莱拉。
“你多大了？”
“十三。”
“十三岁。”
沃尔夫重复了一遍，嘴角动了一下，不是笑，是一种说不清的表情。
“我跟着主人的时候，比你还小。
十一岁。
那时候他在德姆斯特朗读书，我是在那里上学的。
他比我大几岁，但所有人都听他的。
不是因为他比我们强，是因为他说的东西，我们都觉得对。”
他看着自己的手，那双手上有泥土，有老茧，有被铲子磨出的水泡。
“后来他出来了，开始做那些事。
我们跟着他，一个接一个。
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