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不是难过，是意识到了什么。
以为自己是纯血，是斯莱特林，是纯血圈子里最有分量的一群人。
现在有人用另一种方式活着，不是靠姓氏，不是靠家谱，是靠她自己。
他们忽然不知道自己是谁了。
周末过去，周一上课。
魔药课上，斯内普在黑板上写下了今天的课题——生死水。
莱拉坐在后排，面前摊着笔记本，羽毛笔搁在墨水瓶边上。
德拉科坐在前排，回头看了她一眼。
她低着头，在写什么，羽毛笔走得很快。
他转回头，看着自己的坩埚。
他要做好今天的药剂。
不是为了斯内普的加分，是为了自己。
如果他连魔药都做不好，他还能做什么？
潘西坐在德拉科旁边，切药材的动作比平时更用力。
豪猪刺被切成大小均匀的小段，每一段都精确到毫米。
西奥多在后面安静地称量干荨麻。
布雷斯在调火焰，达芙妮在旁边记录数据。
没有人说话，但每个人都在做。
莱拉抬起头，看着他们。
看着德拉科专注地盯着坩埚的侧脸，看着潘西切药材时用力到发白的手指节，看着西奥多称量药材时微微皱起的眉头，看着布雷斯调火焰时稳定不动的手腕，看着达芙妮握着羽毛笔在本子上认真记录每一个数据的姿态。
她看了几秒，然后低下头继续写自己的论文。
下课铃响。
斯内普宣布下课，学生们鱼贯而出。
莱拉收拾好东西，刚要站起来，德拉科走到她桌前。
他看着她，灰蓝色的眼睛里有一种她没见过的东西——不是懊恼，不是释然，是一种更沉稳的、更坚定的光。
“周末，”
他说，“还去极乐。”
不是询问，是陈述。
莱拉看着他。
“好。”
德拉科转身走了。
潘西跟在他后面，走了几步，停下来，回头看了莱拉一眼。
她没有说话，只是看着她。
莱拉看着她。
潘西的嘴唇动了动，没有说出什么，然后转身走了。
西奥多从她桌前经过，把一本书放在她桌上——《欧洲赌场发展史》，德姆斯特朗出版社，绝版。
他没有说话，只是放下书，走了。
布雷斯从她桌前经过，吹了一声口哨，懒洋洋的。
“下次去，把你的钢琴师借我弹弹。”
莱拉看着他。
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