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嘴里全是血的味道，眼睛里全是银白色的光斑，耳朵里全是自己的心跳声。
咚。
咚。
咚。
越来越慢。
越来越弱。
左臂终于有知觉了。
疼。
疼得像有人把骨头一根一根地从肉里抽出来。
他趴在地上，用右手撑着地面，想把身体翻过来。
撑到一半就没力了，又砸回地上。
剑在旁边嗡鸣了一声，像在叫他。
他伸出手，摸到剑柄。
剑柄是温热的，像握着一只手。
他握紧了，那股温热顺着掌心流进来，流到手腕，流到手臂，流到胸口。
心跳稳住了。
他趴在地上，大口喘气。
灰白色的粉末被风卷起来，盖在他身上，像一层薄薄的雪。
过了很久，他翻过身，仰面朝天。
雾墙还在。
灰白色的雾气在头顶翻涌，看不见天，看不见太阳，只有一片永恒的灰白。
但他知道外面是白天，因为他能感觉到阳光——隔着几十里厚的雾墙，阳光变成了温度，暖洋洋的，像有人在他脸上盖了一条热毛巾。
他闭着眼睛躺了很久。
久到身上的粉末积了薄薄一层，久到左臂的疼痛从剧痛变成了钝痛，久到丹田里终于又渗出了一丝真元——少得可怜，像一滴露水，但够了。
他撑着剑站起来。
站起来的动作很慢，像一棵被风吹倒的树，一点一点地把自己扶直。
站稳之后，他低头看着自己——衣服烂了大半，左臂上的皮肉翻着，能看见骨头，但骨头是金色的。
龙纹灵骨还在，黯淡了，但没有碎。
他从怀里掏出龙血草。
还剩一株——他摘了两株，吃了一株，怀里还有一株。
三寸高，两片叶子，通体血红，根须白生生的，沾着黑泥。
他把它举到眼前看了看，然后塞回怀里。
拓跋山的手臂能保住了。
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