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“我这条手臂，欠你一条命。”
陆晨看了他一眼。
“欠着。”
拓跋山愣了一瞬，然后笑了。
笑声很闷，像石头砸在棉被上。
后半夜，陆晨躺在自己帐篷里，盯着帐篷顶。
右手腕上的纹路在黑暗中亮着，一明一灭，和他的心跳一个节奏。
剑放在枕头旁边，剑身里银白色的东西在流动，比白天看得更清楚——像血液，又像岩浆，从剑柄流向剑尖，再从剑尖流回剑柄。
他闭上眼睛。
洞深处的呼吸声还在耳边，一起一伏，和纹路的明灭一个节奏。
不是幻听。
是共鸣。
他和那个东西之间，有什么东西连上了。
天亮得很快。
陆晨走出帐篷的时候，周铁山已经带着三十个人在城门口等着了。
每个人手里都拎着铁锤，背上背着锁灵钉。
铁钉太多了，背不下的用板车推，轮子碾过骨灰，发出沙沙的声响。
“外圈七座，每座五根钉。
内圈七座，每座三根钉。”
周铁山指着城外。
“外圈的阵眼已经标好了，白灰画的圈。”
陆晨看了一眼。
七座白灰圈在城外一字排开，从第一座土丘北边开始，一直延伸到雾墙方向。
内圈的阵眼他没画，图纸在他脑子里。
“出发。”
城门打开。
三十多个人鱼贯而出，脚步踩在骨灰上，无声无息。
晨光把他们的影子拉得很长，投在灰白色的荒原上，像一排移动的墓碑。
外圈的阵眼布得很快。
周铁山带人分头行动，每座土丘五个人，一人扶钉，四人轮流砸。
铁锤砸在钉帽上的声音此起彼伏，叮叮当当的，像一座活着的铁匠铺。
每根钉入土三尺，钉帽和地面齐平，上面浇上云清月调的白液。
白液渗进土里，把铁钉和地下的石板连成一体。
陆晨站在第五座土丘旁边，那个拳头大的洞还在冒白气，比昨天更浓了。
他蹲下来，把手指伸进去——洞变大了，能塞进整个拳头。
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