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他转身，缓缓朝老宅方向走去。
走了两步，又停下。
“你哥那边，内城的修缮也快收尾了。”
他没有回头，“等开春，让他也把这次的工程记录写一写。
藏书楼东边还空着一排架子，够放。”
“我跟他讲。”
杨亮继续往前走。
雪还在落，老人的背影在门灯的映照下拖出长长的影子。
他推门进去之前，忽然又说了一句：“对了，你那套齿轮传动的手稿，别锁在抽屉里。
明天送到藏书楼，让保罗登记上册。”
杨定军应了声。
院门在父亲身后轻轻合上。
杨定军还站在核桃树下。
雪落在他的图纸上，落在肩头，落在那双沾过三百多个日夜灰浆的靴面上。
他没有立刻进去。
他想起十六岁那年第一次进藏书楼，父亲指着满架的手稿说：“这些东西，你爷爷写的，我写的，将来你也要写。”
那时候他觉得父亲在说很遥远的事。
现在他站在三十岁的门槛上，腋下夹着自己画了三个月的图纸，图纸上每一根线条都记得，每一处修改都刻在脑子里。
但他知道自己迟早会忘。
忘了为什么码头桩基要比计算深度多打三尺，忘了广场排水坡度为什么选千分之四而不是千分之三，忘了台阶高度怎么调了三版才让老船工马龙说“这走起来不累”
。
父亲说得对。
他需要写下来。
不是为了现在的自己。
是为了三十年后的某个年轻人，站在他设计的码头上，遇到他三十年前就解决过的问题。
那时候杨定军大概也像父亲这样，头发白了，背驼了，站在某棵树下看雪。
而那个年轻人会翻开泛黄的羊皮纸，在密密麻麻的字迹里找到答案，然后抬起头，看向他不知道的未来。
院门忽然开了条缝，玛蒂尔达的声音轻轻传来：“还不进来？饭要凉了。”
杨定军回过神。
他抖落图纸上的雪，朝门走去。
屋里透出暖黄的灯光，映在门槛前的雪地上，像一小片化开的春天。
：（）从中世纪开始的千年世家
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