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晚上，雅各布和格蕾塔坐在堂屋里，就着一盏小油灯，说起这一天的经历。
雅各布说了条播的规矩，说了那根带刻度的木棍，说了自己那垄歪歪扭扭的麦地。
格蕾塔说了艾尔莎，说了织机，说了自己掉了八回的梭子。
两人说完，都沉默了。
油灯的火苗跳动着，把影子投在土墙上。
“我以为，”
雅各布开口，声音很轻，“咱们逃出来，有地种，日子就好过了。”
格蕾塔看着他。
“可现在发现，”
他继续说，“有地种也不够。
得会种。
得学。
得跟人学。
得花工夫学。”
格蕾塔握住他的手。
她的手比刚来时粗糙了，掌心有几道新磨出来的茧。
“咱们能学会。”
她说，“艾尔莎说，她刚来的时候什么都不会。
学了一年，现在能织布了。”
雅各布看着她的手。
那双手在科隆洗过衣服，在工地筛过沙子，现在又在学织布。
“你手疼不疼？”
他问。
“疼。”
格蕾塔说，“但比以前有盼头。”
雅各布没说话。
他攥紧那只粗糙的手，攥了很久。
窗外传来风声。
冬天的风从山那边吹过来，吹得茅草屋顶沙沙响。
但屋里不冷，土坯墙把风挡在外面。
灶膛里还有余烬，微微发着红光。
雅各布忽然想起老哈特那句话：“只要肯干，什么都会有。”
他低头看了看自己的手。
那双手在码头扛过货，在工地搬过石头，现在又要学种新式的麦子。
手上有老茧，有裂口，有几道磨破后结的痂。
但那是他自己的手。
种出来的麦子，是自己的。
换来的工分，是自己的。
攒够了钱，买的牛是自己的。
他抬起头，看着格蕾塔。
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