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杨宁已经睡了。
珊珊也睡了。
杨亮还坐在书桌前。
他把那沓关于水利的手稿推开，铺开一张新的纸。
窗外，月亮升起来了。
月光照在院子里，照在那棵老核桃树上。
三十五年前，他亲手种下这棵树的时候，树干只有手腕粗。
现在比碗口还粗了，每年秋天能结一筐核桃。
他提起笔，在纸上写了两个字：“回信。”
然后停住。
写什么呢？写恭喜？写保重？写“你要小心查理曼死后的事”
？写“罗马那个地方，不要轻易相信任何人”
？他不知道哪些话该说，哪些话不该说。
他更不知道，自己那些来自另一个世界的知识，对这个时代的保罗，还有没有用。
但他知道，他得写。
哪怕只是告诉保罗，信收到了，家里人都好，杨宁会走了。
他写得很慢。
一笔一划，很用力。
写完最后一个字，他把信纸折好，放进一个新木匣里。
明天让杨保禄找可靠的人送去亚琛——如果保罗还没走的话。
如果走了，就追到罗马。
他站起身，走到窗前。
月光很亮。
远处，码头的灯火还在亮着。
那是守夜的人在巡逻。
更远处，牧草谷的方向也有星星点点的光——新移民的屋子里，应该也有人在点灯。
三十五年。
他想起刚来那年，五个人，站在阿勒河边，看着这片荒无人烟的山谷。
那时候他三十五岁，腰不酸，腿不疼，一口气能走二十里。
现在他七十岁了。
他把手按在窗台上。
那窗台是他亲手垒的，石头缝里灌了灰浆，三十五年了，纹丝不动。
身后传来轻轻的脚步声。
珊珊的声音：“还不睡？”
杨亮转过头。
妻子站在门边，披着件旧褂子，头发全白了。
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