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他把布袋放在桌上，推到杨亮面前。
“这个，”
他说，“我找了十年。”
杨亮看着那个布袋。
粗麻布，扎着细绳，普普通通，看不出里面是什么。
他伸出手，解开绳子。
布袋里是一把干豆子。
豆子不大，比豌豆大一圈，圆滚滚的，颜色是土黄色，有些上面还带着浅褐色的斑纹。
杨亮拈起几粒，放在掌心，凑近了看。
他的手忽然抖了一下。
这豆子他认识。
三十多年前，在另一个世界，他老家院子里种过。
春天撒籽，夏天开花，秋天收豆。
收下来的豆子能磨豆浆，能做豆腐，能发豆芽，能榨油。
豆秸能喂牛，豆饼能肥地。
那东西叫——“大豆。”
他喃喃道。
马可看着他，紧张地等着。
“您说……是这个吗？”
杨亮没有立刻回答。
他把那几粒豆子放在掌心，翻来覆去地看。
三十五年了，他已经不记得大豆长什么样子了。
但这豆子的形状，这颜色，这硬邦邦的手感，还有那股若有若无的豆腥气——太熟悉了。
“是。”
他说，“就是这个。”
马可的脸忽然松开了。
他往后一靠，靠在椅背上，长长地出了一口气。
“十年。”
他说，“我找了十年。”
杨亮看着他，看着他眼里的光。
那光里有疲惫，有释然，还有一点他说不清的东西。
“从哪找到的？”
他问。
“君士坦丁堡。”
马可说，“不是直接找到的，是托人从阿拉伯商人那里换的。
那些阿拉伯人说是从东方运来的，叫什么……‘索雅’？我也听不懂。”
他指着那袋豆子：“就这么一小袋，我换了三匹细麻布，两把钢锯，还有一箱玻璃杯。”
杨亮笑了。
那笑容很轻，但马可看见了。
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