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是过日子。”
他站起来，走到窗边。
窗外，月亮升起来了，照在他那个小小的镇子上，照在那些土坯房上，照在那条泥路上。
“咱们这些人，”
他说，“一辈子就在打仗。
跟邻居打，跟领主打，跟皇帝打。
打来打去，地还是那些地，人还是那些人，粮还是那些粮。
什么都没变。”
，！
他顿了顿。
“那边不一样。
他们不打仗。
他们过日子。
过日子的人，越活越多。
打仗的人，越打越少。”
奥托站在他身后，没说话。
鲁特伯特转过身，看着他。
“奥托，你说，一百年后，这地方会是谁的？”
奥托摇摇头。
“不知道。”
鲁特伯特笑了。
“我也不知道。
但我知道，肯定不是咱们这些人的。”
那天夜里，鲁特伯特做了一个梦。
梦里，他的城堡被攻破了。
门被炸开，墙被推倒，一群人穿着铁甲冲进来，枪头上的红缨在火光里格外刺眼。
他站在主楼顶上，无处可逃，无路可退。
那些人冲到他面前，举起枪。
他醒了。
浑身是汗。
他坐在床上，喘着气，看着窗外那片黑沉沉的夜。
远处，隐约传来几声狗叫。
他躺下，闭上眼睛。
但睡不着。
他一直在想那个梦，想那些红缨枪，想那个外号——红枪骑士团。
他想，幸好，只是梦。
第二天一早，鲁特伯特把奥托叫来。
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