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鸡肉炒到变色，包菜丝倒进去，锅铲翻动，菜丝在热油里迅速变软。
她拿起酱油瓶，在锅铲里倒了一点，确认颜色是对的，然后沿着锅边淋进去。
又捏了一小撮盐，均匀撒进去。
翻炒，关火。
柒月看着那盘照烧鸡肉。
酱油的量刚好，糖色上得漂亮，鸡肉边缘微微焦黄，包菜没有炒过头，还保持着脆生的口感。
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“你真的不需要我帮忙了。”
他说。
祥子把菜盛进盘子里，放到了等在一边的柒月手上，然后拿着锅铲，双手叉腰，有些得意地说：
“我练了很久。”
柒月把盘子端到餐桌上，又回去盛米饭。
电饭煲打开，米香混着蒸汽涌出来。
“冰箱里还有昨天买的豆腐，我做了一个味噌汤。
可能稍微咸了一点，酱油放多了。”
她把汤端上来，在对面坐下。
“我开动了。”
“我开动了。”
柒月夹了一块鸡肉，送进嘴里。
照烧酱的甜咸比例刚好，鸡肉嫩而不柴，包菜还带着一点点焦香，是他能够接受的火候。
顺带一提，柒月想说：“这才是真正的美味。”
他在伦敦过的这半年，真的相当疑惑伦敦人到底是怎么靠着这贫瘠的饮食文化活到现在的。
他又喝了一口味噌汤——咸淡刚好，豆腐切得比半年前整齐得多，葱花也切得细碎均匀。
“好吃。”
他说。
祥子抬起头，筷子停在半空。
“真的？”
“当然是真的。
你不会想听我在大学的食堂都能吃到什么东西的，真的，你不会想知道的。”
她低下头，夹了一块鸡肉送进嘴里。
嚼了几下，咽下去。
然后她的肩膀慢慢放松下来，像是有一根绷了半年的弦忽然松了半圈。
接下来的晚餐在安静中进行。
没有人提乐队，没有人提清告，没有人提那些悬而未决的事。
他们只是面对面对坐着，吃着祥子亲手做的饭。
窗外夜色渐深，庭院里的竹叶在夜风里沙沙作响。
吃完，祥子站起来收拾碗筷。
“我来洗。”
柒月说。
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